Три года. Три долгих года я боролась с розами. Сажала. Поливала. Удобряла. А они? Молчали. Не цвели. Как будто издевались надо мной. Моя соседка, тётя Люба, королева огуречных грядок, только качала головой:
— Брось, — говорила она. — Розы — это не для нас. Это для тех, у кого времени много. Но я не сдавалась. Однажды утром, когда туман ещё цеплялся за землю, я вышла в сад. И увидела её. Бабушку Аню. Она стояла у моих роз, трогала листья, шептала что-то. — Ты их любишь? — спросила она, не оборачиваясь.
— Конечно, — ответила я.
— А они тебя? Вопрос повис в воздухе. Я замерла. Бабушка Аня рассказала мне историю. О розе, которая цвела зимой. О садовнице, которая разговаривала с ней. О том, как растения чувствуют. Как они отвечают на заботу. — Попробуй, — сказала она. — Поговори с ними. И я попробовала. Каждое утро я выходила в сад. Здоровалась. Рассказывала о своих планах. Шутила. Сначала это казалось странным. Но потом… Листья стали ярче. Стебли — крепче. А через месяц появились первые бу