Кто там бродит по белому февралю
в лакированных туфлях и аглицком фраке?
Заблудился в России, в её "улюлю",
на дорогах безвременья, светлый во мраке.
Ни единого беса во псковских полях.
Бесы вышли на Невский и мчатся вдоль окон.
И выходит поэт на кибиточный шлях,
одинокий, — и в снах одинок он...
"Подвезите! Я вынужден... В Петербург.
Только просьба: не бейте несчастных лошадок...
Непременно — не бейте! Послушай-ка, друг,
ты ведь знаешь, что этого делать не надо..."
Есть у каждой профессии бог свой, герой.
Не всегда он богами наземными признан.
Вы встречали на Мойке ночною порой
человека в цилиндре? То вовсе не призрак.
Это наша поэзия в пушкинский час
поверяет дозором былые владенья...
И пожалуйста, все, кто не умер меж нас,
постарайтесь проснуться на это мгновенье.
Глеб Горбовский. "Пушкинский час". 1973
"Долина". Ленинград, Советский писатель, 1975