Лифт остановился с глухим стуком. Семидесятый этаж. Никита шагнул в коридор, освещённый лишь редкими мерцающими лампами. Воздух был затхлым, пахло пылью и чем-то металлическим. Он провёл ладонью по стене, пытаясь вспомнить, когда был здесь в последний раз. Ещё несколько лет назад это здание гудело жизнью: конференции, сделки, кофе-машины, бесконечные звонки. Теперь же всё выглядело заброшенным. Никита чувствовал себя чужим в этом месте, но ему нужно было подняться на крышу. Он шёл вдоль рядов запертых дверей, пока не заметил нечто странное. Одна из дверей была приоткрыта. Легкий свет пробивался наружу, но не обычный — он был приглушённым, багровым, словно исходил не от ламп, а от чего-то живого. Никита замер. Что-то внутри шевельнулось. Он сделал шаг ближе и заглянул внутрь. На полу лежало зеркало, покрытое трещинами. Оно было старым, его края истёрты временем. Но главное — оно не отражало комнату. Оно отражало что-то другое. Темнота, глубина… И в ней — движение. Отражение шевелилось,