И я дурак, что согласился туда пойти.
Когда-то, ещё до войны, это место называли Купеческой – широкая, мощёная булыжником, с добротными домами. Теперь же – Улица Безымянных. Потому что никто не жил здесь дольше года. Потому что из тех, кто сюда заселялся, мало кто уходил сам.
Я знал, что не надо было соглашаться. Но как обычно – бравада, адреналин, пьяное хвастовство.
– Да там ничего нет! – орал Серёга, размахивая бутылкой. – Все эти байки – просто сказки для детей.
– Если не боишься – заночуй там, – ухмыльнулся Артём.
Ну вот, началось. И как мне теперь отказаться? Я мотнул головой:
– Пфф, легко.
Легко... Дурак.
Дом номер семь. Старый, с облупленной штукатуркой, окнами, похожими на пустые глазницы. Скрипучая дверь подалась сразу – будто ждала.
Я зашёл.
Внутри пахло сыростью, гнилью и чем-то ещё – медным, резким. В углу валялся ржавый топор. Капли воды стекали по стенам. Только вот... воды здесь не было.
Я вздрогнул. Развернулся к выходу. Дверь – захлопнулась.
– Да что за хрень?!
Шаги. Тяжёлые, мерные. Они доносились сверху. Из пустого второго этажа.
Я стоял, не двигаясь. Уши заложило от биения сердца.
Шаг. Ещё шаг. Я бросился назад, но ноги будто налились свинцом. Что-то шептало в темноте. Едва слышно.
– Ты... не должен... быть... здесь...
Я вжал спину в стену. Светлое пятно появилось в конце коридора. Медленно, очень медленно, оно стало приобретать очертания.
И тут я понял – это не пятно. Это лицо.
Глаза – пустые дыры, рот открывается в безмолвном крике. Оно приближается.
Я ощущаю холод, пробирающий до костей. Воздух вокруг становится густым, липким. Я хватаюсь за дверную ручку, дёргаю её изо всех сил. Бесполезно.
Снова шаги. Теперь они доносятся отовсюду. Будто кто-то ходит по стенам, потолку. Я чувствую, как они вибрируют от этих шагов.
– Пусти меня... – шепчет голос за спиной.
Я оборачиваюсь.
Пустота. Но она живая, пульсирующая. Тьма, которая смотрит на меня.
Я зажмуриваюсь. Надо бежать. Надо!
Дальше – как в бреду. Я выскочил из дома, чуть не выбив плечо. Добежал до поворота. И только там обернулся.
Дверь была приоткрыта. Из-за неё смотрело что-то. Или кто-то.
Я больше туда не ходил.
Но иногда... когда я прохожу мимо...
Мне кажется, я слышу шаги.
Иногда – шёпот.
Иногда... мой собственный голос, зовущий меня внутрь.
Но история на этом не закончилась.
Спустя неделю я увидел Серёгу. Точнее, то, что от него осталось. Он сидел на лавке у вокзала, белый, как мел. Не разговаривал. Не двигался. Только смотрел перед собой.
– Серый... – я сел рядом, осторожно тронул его за плечо.
Он дёрнулся. Потом медленно повернул ко мне голову. Губы задрожали.
– Оно... вышло, – шёпот, едва слышный. – Оно теперь... не там.
Я почувствовал, как меня пробрал озноб. Серёга не мог врать. Он бы не стал.
– Что вышло?
Он посмотрел на меня, потом за моё плечо. В его глазах не было жизни.
– Оно.
Я обернулся.
Пустая улица. Тёмные окна. Тихий город.
Но мне показалось, что тень, которая скользнула за угол, была слишком быстрой.
И слишком нечеловеческой.
Я пытался забыть об этом. Жить дальше. Но улица не хотела отпускать.
Сначала пропал Артём. Просто не пришёл на работу. Потом кто-то сказал, что видел его в том самом доме – стоящего у окна. Только его квартира была на другом конце города.
А потом... потом я услышал голос Серёги у себя за дверью. Он звал меня.
Я заглянул в глазок. На площадке никого не было.
Но когда я лёг спать, то увидел во сне ту же пустую улицу.
И дверь. Распахнутую. Ждущую.
Мне не нужно туда идти. Я знаю это. Но чем больше я сопротивляюсь...
Тем громче становится шёпот.
И тем ближе шаги за моей спиной.
Подписывайтесь на канал и делитесь в комментариях вашими впечатлениями!
Другие мои рассказы и страшные истории: