За последние три сотни лет блошиные рынки почти не изменились. Я люблю старые вещи. Не думаю, что эта черта свойственна всем вампиршам: мои знакомые предпочитают торговые центры и интернет-магазины. Но во мне барахолки всегда пробуждали азарт. Зимой темнеет рано — в четыре часа я выбираюсь из дома. Шляпка, пальто, чёрная маска. Пандемия давно закончилась, но все знакомые вампиры продолжают покупать такие. Отличный способ прятать клыки. Яркий свет метро режет мои чувствительные глаза. Забиваюсь в угол вагона, вдыхаю запах. Люди. Прекрасные, вкусные люди. Парень с сиденья напротив бросает заинтересованный взгляд. Я бы познакомилась с ним, но — пора выходить. Рынок встречает меня десятком опустевших столов. Конечно, когда заходит солнце, многие продавцы сворачивают точки и уезжают. Остаются лишь самые упорные. Такие мне и нужны. На полчаса зависаю у стола со старыми открытками. Перебираю украшения с фальшивым жемчугом. Осматриваю цветочные горшки, но они все в трещинах. К тому же домашние цветы не слишком сочетаются с ночным образом жизни. Новое лицо я замечаю не сразу — и подбираюсь к нему уже в глубоких сумерках. Как хищница, которая почуяла добычу. Этот мужчина, когда-то он явно был высоким, но груз прожитых лет склонил спину к земле. Он сидит на складном стуле, потягивает что-то из термоса. Пахнет корицей и яблоками. На столе блестят украшения. За долгие годы я давно научилась распределять продавцов на группы. Кто-то приносит хлам, собранный в разных местах, надеясь заработать немного денег. Кто-то отрывает от сердца дорогие вещи, потому что на смену сытым временам пришли голодные. А кто-то появляется на рынке, чтобы приятно провести время — и поболтать. Этот, кажется, из последних. Ни одного ценника, зато он увлечённо рассказывает девушке в чёрном пуховике историю кольца с бирюзой. Я не слушаю. Я перебираю пожелтевшие камеи, скольжу пальцами по медальонам из фальшивого золота. Тянусь к бархатному мешочку, который лежит в центре стола. Там внутри — мундштук. Я помню времена, когда эти штучки в очередной раз вошли в моду. Помада цвета крови. Ночные вылазки в город, бары, коктейли, которые я никогда не пробовала. Дымя сигаретой, я лениво выбирала жертв. Тот юноша, нас разделяли три сотни лет, но мы сразу нашли общий язык. Он поцеловал мою холодную руку. Пригласил на танец. Из бара мы сбежали к нему домой. Одна ночь вместе. Один укус. Я скрылась, пока не взошло солнце. Юноша безмятежно спал: волосы в беспорядке, на шее алеют две ранки. Только дома я поняла, что потеряла мундштук. Он так и остался где-то на тумбочке или среди подушек. — Простите, он не продаётся. Морщинистая рука касается моей. На мне современная одежда. Маска. Конечно, он меня не узнал. Но наши взгляды пересекаются, и порыв ветра будто стирает с его лица морщины. Молодым, уверенным голосом он говорит: — Он не продаётся, но если вы... — Нет-нет. Оставьте себе. Сжимаю его ладонь. Снова оставляю мундштук — на этот раз в качестве подарка. И снова сбегаю, пока не взошло солнце. 36/365.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои соцсети — если вам интересно~.