На необитаемом острове каждый новый день – это чистый лист, на котором судьба пишет свои мрачные истории. И никогда не знаешь, что ждет за поворотом: рутина или трагедия. Видать, вчерашний самогон оказался крепче, чем я думал. Проснулся позже обычного, с тяжелой головой и ощущением, будто в ней кузнецы всю ночь ковали. В лагере никого не было. Зато сам лагерь преобразился: у костра появились скамьи, в палатке – подобие кроватей. Поле пшеницы обзавелось небольшим заборчиком. Видно, пока я спал, кипела работа. Я отправился на поиски Хельма и остальных. В Лагере Хорина были только фермеры, которые кормили кур. В Лагере Лифа – несколько наших и Хрюк, но Хельма не было и там. Пока я пытался выяснить, где основная группа, произошла трагедия. Та самая менестрель, грозившая мне злобной балладой, зачем-то забралась на скалы с каким-то местным. То ли играла, то ли ругалась, но сорвалась и разбилась прямо у меня на глазах. Сыча, местная знахарка, сразу же подбежала к ней. Позже я узнал, что менес