Приветствую всех на своём канале!
Мой канал в Дзене , это не только констатация фактов , событий, где была и что делала. Это своего рода дневник , где я пишу свои мысли , рассуждения и воспоминания.
Такой же дневник , как я вела в школе несколько лет.
Через много лет я обнаружила эти дневники , несколько школьных тетрадок , на чердаке в коробке. Наверное мама их туда вынесла. Помню, начала их перечитывать , но кто то меня позвал , и я так их и не перечитала. Но еще тогда я подумала, что когда нибудь вернусь на чердак и снова погружусь в это занимательное чтение , вернусь в детство . Но дом позже сгорел . А что записи сгорели, я не расстроилась . Ведь жизнь все равно не прожить заново. Но остались воспоминания.
Я неоднократно читала в разных местах , что у детей память короткая, они вырастут и все забудут. Как бы не так. Это я не как педиатр или психолог говорю , а из своего опыта. Наша память как через сито просеивает воспоминания , оставляя самые яркие , очень знАчимые для нас моменты на тот момент.
Один момент.
Мы с отцом куда то ехали на поезде. На одной из остановок отец вышел , а я осталась сидеть в купе . Но вот поезд пошел, а отца нет. Я была в панике : плакала , кричала , бегала по вагону . Меня все успокаивали , пришла кондуктор, взяла меня в свое купе.
Отец появился на следующей остановке. Он сел в последний вагон. Думал, что по вагонам придет в свой вагон , но какой то вагон был закрыт наглухо. Пришлось ждать остановки.
А еще помню как отец нам с сестрой при свете лампы крутил ручку патефона . Звучало: чайка смело пролетела над седой волной , три года ты мне снилась, валенки, бродяга я , в исполнении Раджа Капура и какие то частушки. Все пластинки были в ярких обложках. Отец спрашивал у сестры , которой не было и года, какую ставить следующую пластинку. А сам незаметно менял обложку на пластинке. Ведь она выбирала самую красивую обложку. Отец мне подмигивал. Я же ведь большая была, пять лет, все понимала.
Мы шли с мамой в дождь в какую то деревню . Мама несла сестру на руках закутанную во что то . А я шла под плащом рядом с мамой. Помню только мамино штапельное платье, подол и свои сандали , в которых скользили ноги , вода из них брызгала . Видела только кружок почвы под ногами. То это трава была , то лужи , то грязь. Чем была мама укрыта не помню. Плащ такой большой резиновый, одевался только на плечи , на шее завязывался на лямки. Потом висел на гвозде в сенях много лет.
Да я маму как будто по частям помню. Как она меня в новый дом поднимала , еще крыльца не было. Помню на полу было много стружек. Я по ним бегала. Стружку помню, а маму в тот момент не помню.
Дедушка в этот дом сделал стол. Это был всем столам стол. Прекрасно помню этот стол , покрашенный темно зелёной краской. Столешница была наверное дециметр толщиной. Я на нем писала первые буквы в тетрадях. А брат подростком первые буквы и картинки разные вырезал на нем ножом.
А еще помню как мать прибежала провожать меня в резиновых сапогах . Я была в зимней обуви. А ей , видите ли, полегче в резиновых. Хоть у самой ноги больные были.
А память , она бывает странная штука. Вот , к примеру книга .Иногда запоминается совсем не то , ради чего начинаешь её читать . В детективах запоминается не само действие преступления , а жизнь самой детективщицы . У Александры Марининой помню Настю , которая не умела готовить , не любила рано вставать. Кормил ее профессор Чистяков, она вся была в расследованиях
А в какой то книге Дарьи Донцовой только и помню , что щенок срук ел. Искали везде корм Срук. А он просто ел с их рук .
А сегодня уже Сретенье. Вот и дожили когда зима с весной встречается.
Всех поздравляю .
Спасибо что прочитали.