Когда-то я думала, что стану содержанкой. Да-да, той самой, которая просыпается в шелках, пьёт кофе с видом на море и выбирает, какой из бриллиантов сегодня надеть. В моей голове это выглядело так: я — красивая, молодая, а он — богатый, щедрый, с проседью на висках и взглядом, который говорит: «Ты моя принцесса».
Но жизнь, как всегда, решила пошутить.
Всё началось с того, что я бросила университет. Зачем учиться, если можно просто найти мужчину, который обеспечит? Я завела инстаграм, где выкладывала фото в купальнике и писала что-то про «женскую энергию» и «умение ценить себя». Подписчики росли, а вместе с ними — и мои амбиции.
Первый «кандидат» появился быстро. Сергей, 45 лет, владелец сети автосалонов. Мы встретились в ресторане, где он заказал шампанское за 50 тысяч. Я уже представляла, как переезжаю в его пентхаус, но через неделю он исчез. Оказалось, у него уже есть жена и трое детей.
Потом был Андрей. Он обещал мне квартиру в центре и поездки на Мальдивы. Но через месяц выяснилось, что его «бизнес» — это пирамида, а сам он скрывается от полиции.
Я злилась, плакала, но не сдавалась. «Ты просто ещё не встретила того самого», — говорила я себе.
И вот однажды я познакомилась с ними. Да, с ними. Трое мужиков, которые снимали квартиру на окраине. Сначала это был просто «временный вариант». Я думала: «Поживу тут пару недель, пока найду своего миллионера». Но недели превратились в месяцы, а я… я осталась.
Сначала всё казалось забавным. Они смешили меня своими глупыми шутками, угощали дешёвым пивом, а по вечерам мы смотрели старые фильмы. Но потом я поняла, что застряла. У меня не было денег даже на трусы, а они… они стали моей «семьёй».
Слава — водитель грузовика, который вечно пахнет сигаретами. Костя — бывший музыкант, который теперь работает охранником в магазине. И Витя — самый младший, который до сих пор верит, что станет миллионером.
Мы спим в одной кровати. Да, в одной. Потому что в квартире всего две комнаты, а я… я даже не знаю, как это объяснить. Они не мои мужья, не мои парни. Они просто… они.
А ещё у меня двое детей. Да, двое. И я до сих пор не знаю, кто их отец. Может, Слава? Или Костя? А может, Витя? Они все говорят, что любят их как своих, но иногда я ловлю себя на мысли, что мне всё равно. Потому что они — единственные, кто остался со мной.
Иногда я смотрю на свои старые фото в инстаграме. Там я — красивая, ухоженная, с мечтами о шубах и яхтах. А сейчас… сейчас я стою на кухне в растянутом свитере, готовлю макароны на троих мужиков и думаю: «Как же так вышло?».
Но знаете, что самое странное? Я не чувствую себя несчастной. Да, у меня нет денег, нет бриллиантов, нет того самого миллионера. Но у меня есть они. И пусть они пьют, пусть иногда ругаются, пусть не могут купить мне даже новых трусов — они мои.
А дети? Они смеются, когда Слава корчит рожицы, засыпают под гитару Кости и обожают Витю, который учит их играть в футбол.
Я не стала содержанкой. Я стала… мамой, подругой, хозяйкой этой странной, но такой родной коммуналки. И знаете что? Может, это и есть моё счастье.
P.S. Шубу я всё-таки куплю. Когда-нибудь. Но пока мне хватает старого свитера.