Сейчас, когда сел писать этот пост начало 2025 года. Я до сих пор хочу заниматься писательством, как это было 27 сентября 2017 года, когда я понял, что художественный текст моё будущее. За эти годы я заработал на своём творчестве 116 рублей. Уже полгода эта цифра висит в личном кабинете ЛитРеса. Я даже знаю, кто купили мои книги.
Вроде бы пора отчаяться, бросить всё. У меня нет никаких достижений по писательскому делу. Ни одной грамоты, не одной похвалы, я не выиграл ни одного конкурса. Но почему-то я продолжаю.
Написав эти строки, Уныние село рядом со мной и обняло меня.
За то время, которое пишу художку, мне хотелось бросить раз сто. Заняться чем-то другим. Много раз себе говорил: «давай займёмся тем, что приносит деньги и не размазывает по асфальту, не подкидывает эмоционально, смотря у кассы в книжном магазине на имя молодого писателя на обложке бестселлера».
Знаете, как я выкарабкиваюсь из всего этого?
Когда мне хочет всё бросить. Я задаю себе единственный вопрос.
Амир, а ты хочешь стать писателем?
Вопрос пробивается вниз через сжатое горло, капельками спускается по кишке и тихонько начинает прожигать желудок. Через какое-то время внутри меня взрывается маленький белый шар и начинает расти, ознаменования о том, что мне от писательства никуда не деться. «А мне и не хотелось».
Тихонько плохие мысли растворяются, душевное состояние нормализуется. И я продолжаю писать.
Это как с детьми. Они злятся на родителей, они хотят своего, но все же они любят своих родителей, преданной любовью.
