Пролог: "Философия за бутылкой"
Бар "Последний шанс" был тем местом, куда приходили не для того, чтобы напиться, а для того, чтобы забыть. Или вспомнить. Или просто потому, что больше некуда было идти. Стены здесь помнили больше, чем могли бы рассказать, а воздух был пропитан запахом дешёвого виски, сигаретного дыма и несбывшихся надежд.
За стойкой сидел он. Не просто алкаш, а Алкаш с большой буквы. Человек, который превратил пьянство в искусство, а цинизм — в философию. Наверное, его звали Фрэнк. А может, и нет. Имена — для тех, кто ещё верит, что они что-то значат. Он же давно перестал верить. Во всё.
— Ты знаешь, в чём проблема жизни? — спросил он, не глядя на меня. Его голос был хриплым, как будто прошёл через тысячу сигарет и миллион разочарований. — Она как эта бутылка. Сначала кажется, что её много. Потом понимаешь, что её всегда мало. А в конце остаётся только пустота. И чек, который ты не можешь оплатить.
Он поднял стакан, посмотрел на свет сквозь янтарную жидкость и улыбнулся. Улыбка была грустной, но с налётом иронии, как будто он знал что-то, чего не знал никто другой.
— Я когда-то думал, что жизнь — это история, которую ты пишешь сам. Теперь я знаю, что это история, которую кто-то пишет за тебя. И, скорее всего, этот кто-то — пьяный. Или псих. Или пьяный псих.
Я улыбнулся. Он налил себе ещё один стакан, а затем посмотрел на меня с таким видом, будто я был его новым проектом.
— Если хочешь узнать, что такое жизнь, садись. У меня есть истории, а у тебя — деньги на выпивку. Я рассказываю, ты угощаешь. Честный обмен: мои истории на твою бутылку. Но предупреждаю: после этого разговора ты либо начнёшь пить, либо бросишь навсегда. Третьего не дано.
Я сел. Он налил мне стакан. И начал рассказывать. О любви, которая похожа на похмелье. О мечтах, которые разбиваются, как пустые бутылки. О друзьях, которые исчезают, как пробки. О счастье, которое всегда где-то рядом, но никогда не там, где ты его ищешь.
— Ты знаешь, почему я пью? — спросил он в какой-то момент, уже слегка заплетающимся языком. — Не потому, что я слаб. А потому, что я слишком силён. Слишком силён, чтобы смотреть на этот мир трезвым.
Я засмеялся. Он тоже. А потом добавил:
— И, конечно, потому, что виски — это вкусно. Но это уже детали.
После той встречи я решил написать о нём. О Фрэнке. Или не Фрэнке. О человеке, который не просто продавал свои истории за бутылку, но и делился опытом, который нельзя купить за деньги. О философе, который нашёл смысл жизни в её бессмысленности. О шуте, который смеялся над миром, но никогда — над собой.
Это была не просто история. Это была философия. Философия за бутылкой.