Отдыхать в эти выходные начали в пятницу.
В Иркутске давали Дон Жуана. И не просто так, а в иногородней комплектации. Солисты прибыли из Большого театра, Мариинки, Геликон-Оперы, СПб-Оперы, Центра Вишневской и, чтобы уже до кучи, из узбекского Большого театра имени Алишера Навои.
Иркутская филармония в части артистов тоже соучаствовала, не без того. Потому что у нас и свои таланты имеются. И руководил сейшеном местный дирижёр из числа легендарных и заслуженных. В общем, культурное событие!
Публика сплошь интеллигентная. Дамы в маникюре, у мужиков тоже руки чистые. В буфете даже коньяк не все брали. Многие кофием ограничивались. А в зале через ряд от нашего двое обсуждали особенности венецианской оперной школы. Своими ушами слышала!
Но мы с Юрьичем — опытные театралы, потому решили не скромничать. По прибытии прямиком проследовали в буфет, заказали сразу по писят пятилетнего. А то мало ли кто там из Большого приехал... Надо быть готовым к неожиданностям судьбы.
Но... беспокоились напрасно. Гастролёры пели проникновенно. Зрители в ответ азартно хлопали, "браво!" кричали с огоньком. Дон Жуан был прямо красавчик-красавчик! Юрьич в антракте даже забеспокоился за мужика.
— Щас, — говорит, — ему как наваляют! Он ведь и петь-то не сможет.
— Не перживай, Юрьич! — говорю, — До финала должен дотянуть. Версия классическая, либретто проверено временем. Думаю, пока Командор ногой не топнет, ничего этому прохвосту не сделается.
— Не скажи, — занервничал Юрьич, — Я вот читал, у них там в театральной жизни конфузы разные случаются. Особенно в таких вот неурегулированных коллективах. К примеру, как-то один знаменитый Отелло в провинцию так же петь приехал, а ему Дездемону несогласованную выдали. И она на кровать на сцене легла головой не в ту сторону. Отелло её душить собрался, балдахин отдёрнул, а там — ноги!
— И чё?
— Ну, ничё! Он же артист был опытный! Не растерялся, балдахин задёрнул.
— И?
— Чё, и?! Она там, под балдахином, тоже не растерялась. И перелегла. Отелло с другой стороны балдахин отдёргивает, а там опять ноги... Представляешь масштаб пердимонокля?!
— Представляю... — ответила я, но запаниковать не успела, потому что антракт кончился, и пришлось свернуть беседу на самом интересном месте.
К счастью, всё обошлось без предполагаемых конфузов. И когда кто-то в третьем ряду закричал "браво!", Юрьич его с удовольствием поддержал. От радости, что всё так успешно закончилось.
В субботу Юрьичу захотелось романтичного и сентиментального.
За романтикой поехали на блошиный рынок. Юрьич подумал, там можно найти разное нужное для мотоцикла Урал. Я сказала, что согласна составить ему компанию, если мне купят чего-нибудь вкусного, например, чебурек или сыровяленую колбаску. Меня в ответ обозвали меркантильной прОйдой.
И теперь, внимание, вопрос! Кто из нас меркантильный и прОйда: та, которая так и не дождалась своего чебурека, или тот, кто забыл дома портмоне и смотрел на меня подхалимскими глазами, когда ему нужно было купить очередную железяку?
Остатнюю часть субботы шила царское платье, панталоны царевне и кафтан глашатаю. Клеила фальшивого горностая и вырезывала зелёные жопки для поддельных помидоров.
В доме в каждом углу по мешку с тряпьём. На дверях вешалки с костюмами, на буфете плюмажи, на холодильнике парики. Юрьич вечером вышел из душа — споткнулся об шляпу. Как традиционно ориентированная женщина хотела помыть пол, огляделась вокруг и махнула рукой. Для очистки совести пошоркала шваброй под столом и в центре кухни и решила, что и так сойдёт.
В воскресенье ввалились артисты. Принесли ещё три куля с реквизитом и рыбный пирог. Пришлось доставать самогон.
После репетиции выгуливали в лес Митюнюшку и выгуливались сами. Вот только мы домой вернулись, а Нашпесдюк нет. У него по календарю весна, а значит свобода.
И, между прочим, прав Песдюнюшка. Лес пахнет весной!
И не имеет значения, что ночью на градуснике тридцатиградусная скорбь и мУка. Днём темпераментное сибирское солнце, выкатывается из затаёжного сумрака и растекается между завязшими в снегу сопками словно густой горячий сироп. А на голову опрокидывается хрустальное незабудковое небо.
Сугробы растеряли свою белоснежность, просели и створожились. И несёт откуда-то ветер запах набухших почек и первой редиски, и разгоняет из души накопившиеся за зиму тревоги. Как будто и не февраль уже вовсе, а лукавый март и капель со скворечниками.
И вот мы гуляли по лесу, а потом вернулись домой...
И вдруг оказалось, что время слизнуло выходные. Насовсем. Как будто их и не было вовсе. И в душе образовалось такое щемящее чувство... то ли досады, то ли неуверенности. Как будто я чего-то не успела, куда-то опоздала и не сделала что-то очень-очень важное.
Иногда наша жизнь кажется скучной и немудрёной. Она состоит из привычных действий. Почистить зубы, включить чайник, обнять мужа, поцеловать ребёнка, увидеть за окном голубя, откусить бутерброд, нажать на кнопку телефона...
Утро, день, вечер...
Ночь... как маленькая смерть... И снова утро, день, вечер...
Но иногда жизнь так плотно набита событиями, что даже не успеваешь сообразить, а живёшь ли ты!
Но, может быть, в этом как раз и есть смысл жизни — вдруг однажды просто понять, что ты живёшь?
Как-то так...
Остатки фотографий, как всегда, там, внизу. 👇👇👇
© Окунева Ирина
Приглашаю подписаться на мой канал. Здесь не всегда такая скучища, бывает и весело.
Я пишу про себя, про мужа Юрьича и про пёселя с длинным именем ЛучшийдругвместоКузиНашпесдюкМитька. Что-то вроде дневника.
Ещё я пишу рассказы.
Просто про обычных людей, каковыми мы с вами есть на самом деле. И мои рассказы никогда не оканчиваются грустно. 😊😜
Загляните в Подборки, там всё понятно.
И да, Пост-знакомство вот.