Год назад я зареклась: больше никаких алмазных мозаик, никаких картин по номерам. Казалось бы, в чем там творчество? За тебя уже все придумали: цвета выбраны, схема нарисована, просто механически заполняй. Кропотливая работа, отнимающая много времени и сил. Мне это больше не нужно.
Но вот я стою в детском магазине. Вокруг обычная суета, а внутри — буря. Гнев, бессилие, мысли скачут от одной крайности к другой, сталкиваются, разбиваются, переплетаются в тугой узел. Я замечаю, как моя рука сама собой тянется к алмазной мозаике. Маленький рулон с набором крохотных блестящих кристаликов. Не огромный холст, как раньше. Просто небольшая картина.
Я покупаю ее. Для себя.
Но теперь я не собираю ее запоем, не стремлюсь закончить за вечер. Теперь это мое спасение.
Когда вокруг хаос, когда в голове шум и тревога, я достаю рулон, разворачиваю, беру пинцет. Мои пальцы ловят один-единственный алмазик, аккуратно переносят его на место. Щелчок. Он встал, где должен быть. За ним следующий. Еще один. Маленькие, точные движения. В этом мире, где все выходит из-под контроля, где я не знаю, что будет дальше, здесь, на этом полотне, все ясно. Каждый цвет знает свое место. Каждый шаг имеет смысл.
Постепенно рождается узор.
Вот №5 — фиолетовый. Где ты, №5? Нашла. Держи, теперь ты не один. Добавлю тебе соседей, чтобы не скучно было.
И с каждым маленьким алмазиком, с каждым упорядоченным фрагментом, внутри становится тише. Выдыхаю. Я снова знаю, что делать. Пусть всего лишь здесь, на этом крошечном участке реальности. Но иногда этого достаточно.