Жила-была девочка.
Не в самой лучшей стране.
Не в самой хорошей мазанке.
Не было у девочки толстой попы, толстых ног, колыхающейся груди и лютого желания выгрызть у судьбы простое женское счастье.
Поэтому не было у девочки ни мужа, ни детей.
А было у нее только солнце, которое каждое утро поднималось из-за горизонта.
А еще у девочки было желание работать, чтобы не замечать того, что было вокруг.
Того, что мешало ей смотреть на солнце.
Когда девочка состарилась и умерла, люди ее села, провожавшие взглядом похоронную процессию, думали:
«Какая ничтожная жизнь: ни мужа, ни детей. И за что судьба дала ей роскошный дворец вместо родительской мазанки?».
А девочка, за гробом, которой шли люди, собравшиеся со всех концов света, думала:
«Это хорошо, что я написала много хороших и добрых книг.
И спасибо судьбе, что я получила за эти книги самые престижные премии.
И хорошо, что меня знают на всей планете, и не с самой худшей стороны.
Но даже, если бы у меня не было всего этого, я все равно прожила бы прекрасную жизнь …
Потому что у меня было солнце, которое поднималось из-за горизонта».
