Когда мама ушла, мне казалось, что я знаю о ней всё. Её привычки, её фразы, её любимый чай с жасмином по утрам. Но я даже не догадывалась, что одна находка перевернёт все мои представления о ней.
Это произошло через месяц после её ухода. Я разбирала старые вещи в её комнате, пытаясь хоть как-то заполнить пустоту, которую она оставила.
Среди стопки писем, документов и пожелтевших фотографий я наткнулась на небольшую тетрадь в кожаной обложке.
Она выглядела старой, но ухоженной, а на первой странице было написано аккуратным почерком: «Не читать».
Сердце замерло. Я знала, что это личное. Что, возможно, не должна открывать. Но что-то внутри меня буквально сжалось от предчувствия.
Я глубоко вдохнула и раскрыла дневник.
"Я знаю, что когда-нибудь ты найдёшь это, доченька. Может, ты будешь злиться на меня. Может, ты испытаешь боль. Но мне нужно, чтобы ты знала правду."
Я замерла. Дневник был написан для меня.
Чем дальше я читала, тем сильнее меня охватывал холод.
В этом дневнике была не моя мама. Не та, которую я знала. Это была молодая женщина, у которой были тайны, о которых она никогда не говорила.
Она писала о мужчине, которого любила, но который исчез, когда узнал, что она беременна.
О том, как она одна воспитывала меня, скрывая свою боль.
О том, как каждый раз перед сном ей хотелось рассказать мне правду, но она боялась, что я не пойму.
Я чувствовала, как дрожат мои руки.
Я всегда считала, что мои родители были счастливы вместе. Но оказалось, что человек, которого я называла отцом, не был моим настоящим отцом.
"Я приняла решение никогда не рассказывать тебе об этом. Я хотела, чтобы у тебя была семья. Чтобы ты верила, что твой отец — тот, кто был рядом. Он любил тебя, даже если не был тебе родным."
Я прижала дневник к груди, стараясь осознать, что только что узнала.
Последние слова в дневнике были написаны дрожащей рукой:
"Я надеюсь, что ты простишь меня. Я сделала это не ради себя, а ради тебя. Если ты когда-нибудь найдёшь его, знай: он всегда думал о тебе."
Я закрыла тетрадь, чувствуя, как слёзы текут по щекам.
Я не знала, кто этот человек. Где он. Жив ли он вообще.
Но одно я поняла точно — моя мама всегда любила меня, даже когда скрывала правду.