Вчерашние строчки дописались, породив нечто почти жизнеутверждающее.
То на розы мороз, то на вербы снега
И ломаются тонкие ветки,
То уйти не сбылось, то дорога долга,
То крепка ненавистная клетка.
Ночь роняет звезду, словно конь удила,
Но загадывать счастье не надо,
Просто страшно одной, просто ночь понесла,
Свою утварь роняя и злато.
Мчатся гончие псы, чертовщины рабы,
Порождения лжи и материй,
Но от загнанных лун остаются серпы
Чтобы жать, чтобы жить, чтобы верить.
Даже если не так, даже если всё зря,
После ночи, всегда торжествуя,
Непреклонна, как жизнь, наступает заря
И заутреню правит земную.
05.02.2025 г.
Но так бывает не всегда. Было, и что похуже. 2019 год. "Покачнулась было высь" С неожиданным концом. Как я могла такое изобразить? Хотя, давно это было....
***
Покачнулась было высь,
Свежим ветром потревожена,
Видно, боги собрались
Сделать что-то невозможное…
Между небом и землёй
Растворились расстояния,
Мне, убогой и босой,
Счастьем дали подаяние.
Разрешили - хоть куда,
Жадностью запреты сорваны…
Покидаю города,
И – на все четыре стороны,
Где свирелями зовут
Пастушки стада обильные,
Где у медленных запруд
Ивы моют косы длинные.
Где хрустальные дожди
Пьют серебряные голуби
На полях растёт, поди,
Хлеб, замешанный на солоде.
Всё что хочешь выбирай,
Волосы – елеем мазаны,
Осмотрелась – это рай,
И назад пути заказаны.
2019 г.
А вот ещё "Мой день убит". Как будто, ужасный ужас. Но тот, кто внимательнее, заметит таки зачатки иронии.
***
Мой день убит сегодня наповал.
В нём ни души, ни радости, ни смысла,
В нём дела нет и логика зависла,
Запал - велик, огонь - ничтожно мал.
Мой день казнён, и больше нет его.
Его пытали, прежде чем убили,
Горюю нощно на его могиле,
Обречена до завтра на вдовство…
2019 г.