Хочется спать. Всё время хочется спать. Времени вагон, корешки сохнут, вершки мёрзнут. Есть охота. Расти не охота. Света мало. Пить хочу. Но не всё время. Иногда редкий лучик пробегает, кажется не хватает воды. Но в холодной и мокрой земле тоже как то не очень. Лучше потерпеть до лучших времён. За прозрачным твердым воздухом сосна стоит вся в снегу. Спит. Покачивается, иногда слышно как потрескивает. А тут разве уснёшь? Свет включат думаешь ну хорошо, сейчас поем. А не тут то было. Свет такой себе, диетический, не до жиру. Сквознячок бывает веет. Вот принесёт новости. Нет ничего. Пыль одна.... И шерсть. Вот я слышал бывают парообразующие машины. Вроде и не полив и в то же время хоть пыль смыть, а то дышать не чем. О, мушка подружка. Нечего тут есть. Ой, щекотно. Ну посиди, отдохни. Какие новости? Посадили что то? И что растёт? Эусто... Кто? Ты хорошо расслышала? Эустома? Серьёзно? Вкусная? Да нечего тут пить, сам сохну, отравишься ещё. И как она там? Под лампой... Бедная... И поливают? Ну надо же.... Вот бы горшок-самолёт. Хоть посмотреть.
Да, конечно, лети. Может прихлопнут. Скучно. Разве сегодня не среда? По средам у неё поливальный день. Правда про меня забывает иногда. Под носом не видит ни черта. Вроде светло, а никакого питания. Попробую подремать... Стой, кто идёт. Куча шерсти. Проходи, проходимец. Ой, больно! Нет, листья кошкам не игрушка! Моя земля, ты не поместишься. Не хочу на пол, там холодно. Мамочка, ну спаси меня! Вот вот и я говорю, брысь, наглая морда! Был я один раз на полу. Горшок разбил. Холодно там и свет не видно. Мех свой забери. Забери, говорю. Мне чужого не надо. Мне бы только свет в оконце. Клянусь своими мексиканскими корнями, еще не много и загнутся мои листочки. Эх жизнь пошла, хуже вчерашней. Жужжит. Что это жужжит? Звук какой то не настоящий. А.. Шайтан машина... Мать целый день в неё пялится. Рядом сидит весь день, а внимания никакого. Сама не ела, что уж тут. О бедном зелёном замолвите слово. Хоть капельку. Ну хоть побрызгай на меня немного. Пьёт чего то. Вот, я слышал, в учреждениях хоть чай холодный выливают в горшок. А тут, снега зимой не допросишься. Говорят, скоро день будет длиннее. Сосна проснётся. Сорока прилетит. Настанет и на нашем подоконнике праздник. Вот будет жизнь!