Ничего не выходит. Абсолютно ничего не выходит. Пытаешься, пытаешься, а результат один и тот же. Я слишком глупый? Раз у всех выходит, а у меня нет. Или я настолько обделен удачей, раз всем везет, а я вечно в стороне?
Что, разве это не так? А почему тогда начальник постоянно цепляется ко мне. Все у него не то, и все ему не так. Изводит меня каждый день, высмеивает мои документы, безбожно чиркает в них своей чертовой именной ручкой.
Все критикует и критикует. Да сколько можно? Думает, я не вижу, с каким удовольствием он это делает?
Еще ладно, если один на один. А когда при всех? Слушаешь это все, а на тебя смотрят десятки глаз, а я ведь вижу, как они сдерживаются лишь бы не засмеяться.
Я молодой специалист, но перспектив нет. Вот у друзей совсем все иначе. А я прихожу с очередного собрания выжатый словно лимон. Стараюсь набраться сил, чтобы завтра снова в бой. И что, и это вся жизнь?
Я ем лапшу быстрого приготовления, а взгляд смотрит куда-то в пустоту. В голове проносятся события очередного адского дня. Как начальник сегодня назвал мой документ? Идиотским, нелепым?
Сам того не замечая, начинаю продумывать реплики на перед, а если он скажет это, я скажу вот это.. Вечная бетономешалка из мыслей только усиливает головную боль и забирает последнюю каплю энергии.
И на выходных работа тоже. Все с теми же ненавистными документами. Это когда-нибудь кончится? Бесконечный круг, от которого меня явно тошнит. Если это и есть взрослая жизнь, то можно никогда не взрослеть?
Быть маленьким, совсем крохотным, таким незаметным, чтобы все эти проблемы обходил стороной. Жаль, что такое невозможно.
Я смотрю на документы с многочисленными правками неотрывно, каждая ошибка, каждая несостыковка больно бьет по самолюбию. Смотреть на это нет никаких сил, но тем не менее я продолжаю гипнотизировать эту кипу бумаг. Будто в надежде, что она просто исчезнет.
Вообще-то я еще пока об этом не знаю, но все так и случится.
Через 10 лет, когда я наконец стану главой отдела в другой компании, мой сын вытащит из ящика эту кипу бумаг. И скажет:
- Папа, я порисую?
И я по началу даже не пойму, что это за бумаги, зачем они и для кого. Возьму листок, посмотрю на содержимое, с ностальгией посмеюсь над бывшим злобным боссом и отдам бумаги сыну. Ведь это была такая глупость.
Если бы я знал, что через 10 лет эти бумаги пойдут на подделки собственному сыну стало бы мне спокойнее тогда? Стал бы я так переживать в прошлом, весь издерганный и недовольный?
Ведь проблема, мучившая меня все это время, превратилась в бумажного жирафа. Буквально.