Комната дышала тишиной, прерываемой лишь мерным тиканьем старых часов на камине. Лампа с абажуром цвета выцветшей крови бросала неровный свет на стены, где плясали тени от веток за окном. Но Лиза не смотрела на узоры из тьмы. Она замерла, уставившись на стену напротив, где от ее силуэта расходились *две* черные фигуры — одна чуть бледнее, вторая густая, как смола. Она медленно подняла руку. Обе тени повторили движение, но вторая — с опозданием в долю секунды, словно кто-то невидимый копировал ее жесты, не успевая за живой плотью. Холодный пот скользнул по спине. «Это игра света», — прошептала она, сжимая дрожащие пальцы. Но слова повисли в воздухе, бессильные против фактов. Лампу она купила вчера в комиссионке — массивную, бронзовую, с трещиной на основании, похожей на древний рунический знак. Продавец, старик с глазами мутного стекла, долго молчал, беря деньги, а потом пробормотал: «Она выбирает, кому светить». *** Тени стали жить своей жизнью на третий день. Лиза заметила э