Пролог
Лирические строки в этом рассказе раскроют необычную проблему. О том, как жил и творил на свете, человек по призванию поэт. Жил он своими стихами каждый день работая мозгами. А как результат, у него из-под пера выходили великие произведения, но они небыли одарены комплиментами. Но это лишь вступление для того чтоб ты вник в суть этого рассказа и проникся его трагичностью.
- Еще здесь? Это замечательно, не буду томить и начну.
Как-то раз я возвращался домой из своего офиса в обычный зимний вечер. Погода была прекрасная. Отсутствие ветра давало снегу плавно кружится и ложится на любую поверхность, которая попадалось ему. И от этого в городе чувствовалось сказочное настроение. В моменте, я невольно поблагодарил поломку машины, ведь иначе бы не застал всей этой красоты. А также не повстречать много незнакомых людей, и не пофантазировать об их жизненном пути. Ведь именно в такие моменты рождаются новые герои для книг, фильмов, и не только.
И это вечер не стал исключением, повстречался мне прототип моего героя. На первый взгляд обычный молодой человек лет 30-31. В одежде чувствовалась его скромность. Во взгляде тяжесть, его не легкой судьбы. Он шел быстро, и говоря при этом самим собой. Я уловил краем уха, что это были стихи, сделать довольно тяжело он бормотал их себе под нос. И вот он скрылся из моего поля зрения.
Глава 0.
Придя дамой, он снова станет немой, на месяц или другой перестанет быть собой. Ведь им полностью овладели строчки его нового произведения, давно уже была утеряна связь с реальностью. Вокруг были одни только, точки, тире, запетые и все возможные знаки для написания. Голова разрывалась от множества сюжетов, и жизней персонажей, которые умещались в одну его. И сказать я могу одно:
- Это довольно нелегко.
Но он давно смерился с тем что писать ему уготовлено судьбой. А время шло, не щадя его. За окном весна уже давно, а он все писал эти строки, в них он находил гладко свободы и по-настоящему жил. Вдыхая дым уже не станет другим.
Ночь привычно сменялось днем, а день ночью. И сутки прожиты оставались в прошлом, за это время ему никто не звонил, и он никому не набирал. И на темном фоне белой краской было написано слово счастье:
- Где же оно?
Он спрашивал себя часто, задумывался, тушил сигарету, писал дальше. Дыша нервно, когда не складывались строки. В такие минуты к нему приходила муза нечастый гость, но все же встреча с ней радостна всегда.Люди в писательском ремесле это знают.
Быстро пролетает время, и строки пополняют новое произведения, лишь прерывается на смену стержня в ручке. А комната все так же пуста, и в ней наш гений продолжает испытывать терпение. Не меняя своего положения, все писал свое творения. В глазах стало появляться помутнения, не придавая этому большого значение и даже при низком давления. Строки все продолжали выходить из-под его пера. И он чувствовал, что уже пора, уходить туда откуда никто не возвращался.
PS.
Знакомая нам локация, на этот раз пуста по-настоящему. Не наберём во внимание стол и стул, и тетрадь со стихотворения ми, непризнанного гения.