Продолжаю публикации материалов о необходимости для писателя богатого жизненного опыта, причём, как мне кажется, лучше - негативного. Он сильнее откладывается в мозгах и на сердце. Сейчас опять небольшой отрывок из моего автобиографического (это значит реально происходившего со мной) фантастического (что означает возможную допустимую привязку реально происходивших со мной событий ко всем процессам, идущим во Вселенной) романа “Календарь Ветра...”. А в другой раз расскажу реальные жизненные истории, произошедшие со мной, но не вошедшие в роман, потому что он был написан раньше.
Итак, маленький фрагмент из романа “Календарь Ветра...”.
- ...иногда возникает желание носить с собой что-нибудь увесистое для самозащиты, например, молоток. Я иногда очень себе натурально представляю, как проламываю череп какого-нибудь гондона. Жить-то приходится среди людей разного развития. Кто-то случайно в спешке заденет кого-нибудь локтем, попросит прощения, и всё равно всю жизнь будет вспоминать и думать, что недостаточно полно принёс свои извинения. А другой вытрет о тебя ноги и ни одной мышцей на лице не дёрнет! И при этом я всё равно понимаю, что даже если я буду носить с собой молоток, я никогда не смогу его применить. Потому что в экстренных ситуациях внутри не включается какая-то кнопка, и я не могу адекватно противостоять, ответить тем же на то же.
- А я так - легко!
- Однажды, помню, один гнойный гамадрил посреди белого дня, на виду у всех, на улице, из-за непереносимой неприязни ко мне – можно подумать, я хотел с ним в дёсны рубиться! – набросился на меня. Я шёл и разговаривал по сотовому. И когда увидел, что из-за угла дома появился он и направляется ко мне с недвусмысленными намерениями, я закончил разговор, убрал телефон, потом показал ему обе руки, улыбнулся и – сунул руки в карманы, тем самым демонстрируя, что не буду драться. Понимая, что сейчас будет, понимая, что будет больно и, возможно, даже опасно для жизни, я, тем не менее, нахожу правильным – не сопротивляться. Не множить зло и тупость, противостоя им.
- Да ты этот, как его, индус времён борьбы за независимость от англичан! Гандиец, мля! Или гандист? И что дальше?
- Я не понимаю, откуда это всё берётся, но когда возникает опасность для жизни и здоровья, я как будто – не лишаю их этой возможности кончиться… Как будто откуда-то зачем-то понимаю, что надо не жизнь тянуть, а не тянуть с жизнью.
- Ты мне про другое давай! Вот он идёт из-за угла на тебя. А ты руки ему показал и в карманы спрятал. И-и?
- Он стал бить меня по лицу кулаками. Чувство реальности покинуло меня. Было не больно и всё обрело какую-то кисельную тягучесть. Помню, читал про одного индуса, которого схватил клыками за туловище тигр, выскочивший из леса, и начала его трепать. Беднягу отбили выстрелами, тигр его бросил и скрылся в лесу. После этого тот индус рассказывал, что как только тигр “схватил меня за бок и стал трепать, я перестал не только чувствовать боль, но и вообще что-либо чувствовать, время как будто замедлилось, картинка размылась, и мне казалось, что тигр не треплет меня, а плавно покачивает из стороны в сторону”... На самом деле, это мозг в такие моменты отключает боль и осознание опасности, чтобы ты не умер раньше смерти от страха. ...Так вот. Он стал бить меня по лицу кулаками. Чувство реальности покинуло меня. Было не больно и всё обрело какую-то кисельную тягучесть. Я только понимал, что, не вынимая рук из карманов, отшатываюсь после каждого удара, но не падаю. И тогда он пнул, нет - толкнул меня в живот ногой. И - я упал на четвереньки. А он стал со всего размаху пинать меня по лицу ногой. Я ничего не чувствовал, только понимал, что при каждом пинке моя голова, брызжа кровью, отлетает к спине. А потом он ушёл. Я слышал, как визжала какая-то женщина. Потом вернулось ощущение реальности, боль. Я с трудом встал и, покачиваясь, пошёл дальше… Честно, вот ему бы и проломить череп молотком, но я никогда этого не сделаю. Потому что когда я встречаю человека, для которого моя жизнь не представляет ценности, а таких девяносто девять и девять десятых процента, то есть почти все, я понимаю, что жизнь натурально – недорого стоит. А раз она дешёвая, то это доступный легко воспроизводимый товар, то есть товар, производство которого не требует больших затрат и усилий. И главное – не имеет большого спроса, раз все полки магазинов, образно выражаясь, завалены этим товаром. И значит – не за жизнь надо держаться в жизни.
- А за что?
- За то, на что эта жизнь выдавалась, выдаётся и выдаваться будет. То есть, если мы едим чаще всего для удовольствия, а надо есть только для поддержания жизни, то и жить надо не для её продолжительности, а только для…
- А мне кажется, Ветер, что ты не понимаешь – это не он гондон, это ты гондон!
- Почему?
- Ты дал понять таким как он, что можно как угодно распоряжаться чужими жизнями и здоровьем. Я не хочу, например, чтобы мой сын совал руки в карманы перед каждым гондоном. Я учу его защищать себя и своих близких. А ты кого таким образом воспитаешь? Труса, трусов!
- Труса, трусов я бы воспитал, если бы убежал тогда. А я остался. Причём, для меня совсем другое дело, если бы обижали моих близких. Их бы я стал защищать. Себя – нет. Но это ещё не конец истории.
- Он вернулся и допинал тебя?!
- Он пришёл домой и рассказал жене, что избил на улице человека, которого терпеть не мог и не удержался, несмотря на день и людное место.
- А ты откуда это знаешь?
- Его жена рассказала… э-э… м-м… своей подружке, а с той я работаю вместе. Так вот. Рассказывая, он сначала кичился, как он ловко и эффективно одной левой может уложить человека на землю, какой он настоящий крепкий мужик, достойный всякого восхищения. А потом голос его стал дрожать и он – заплакал! Он сквозь слёзы говорил, что – он ведь даже не защищался, он ведь даже руки в карманы сунул и показал мне это, что-о-о он со мной делает… И ревел навзрыд, повторяя – что же он со мной делает... Он как будто и сейчас смотрит на меня сквозь замочную скважину… Ты – это он жене - заперла дверь?!!
На этом маленький фрагмент из моего романа “Календарь Ветра” закончился. Да, это на самом деле произошло со мной. С одной поправкой, я спал с его женой, поэтому он был зол на меня и не сдержался, встретив... Но в такие моменты я приветствовал в себе рождающегося в муках совести и боли тела писателя.
А потом он просто в фарш избил жену с младенцем на руках. Она, залив кровью малыша, едва успела передать ребёнка соседке и... очнулась в больнице.
Ребёнок был тоже мой...
Всего хорошего!
ОЛЕГофрения
Истории из жизни, развитие воображения и альтернативные способы писательства.