Дождь стучал по подоконнику, а я сидела на кухне и смотрела, как мама режет торт. Шоколадный, с вишнями — брат любит именно такой. Ему сегодня восемнадцать.
— Алёш, иди на кухню! — крикнула она ласково. Вошёл брат в растянутых штанах.
Он ввалился, уткнувшись в телефон, и плюхнулся на стул. Мама сразу подсунула ему тарелку с самым большим куском.
— С днём рождения, сынок! — Она потрепала его по волосам, будто он всё ещё пятилетний. — Сегодня тортик, а в выходные отпразднуем нормально.
— Спасибо, — буркнул он, даже не подняв головы.
Мой день рождения был месяц назад. Мама тогда сказала: «Торт — это вредно. Лучше фрукты купим». Но фрукты купить забыли. Так и прошло... никак.
— Мам, а помнишь, ты обещала помочь с рефератом? — спросила я, ковыряя вилкой крошки на тарелке.
— Ой, Лен, совсем забыла. Да ты же сама справишься. Ты у меня умница! — она улыбнулась и повернулась к брату. — Алёш, может, кофе сделаю? С корицей, как ты любишь?
Когда все поели торт, я встала и начала мыть посуду. Грязные тарелки брата, его чашку с кофейной гущей на дне. Мама всегда говорила: «Ты же девочка, тебе полезно хозяйством заниматься».
А Алёше что? Полезно лежать на диване?
— Лен, ты не видела мой чёрный шарф? — отец заглянул на кухню, поправляя галстук.
— Он в шкафу, на верхней полке, — ответила я, не оборачиваясь.
Папа кивнул и ушёл, не сказав «спасибо». Никто в этой семье не говорил мне «спасибо». Мама проводила его недовольным взглядом.
Когда папа отправился на работу, а брат ушел к себе, мама долго молчала. Она достала банку с кофе. Мама подняла взгляд на меня, пожевала губы... снова взялась за кофе...
Наконец она произнесла:
— Знаешь, Ленка... — она вздохнула, и посмотрела в окно. — Я ж тебя родила... чтобы папа остался. Но что-о не помогло. — мама тяжело вздохнула.
Нож выскользнул у меня из рук и со звоном упал в раковину.
— Что?
— Папа хотел уйти, когда я была беременна Алёшей. Но остался. Он его любил, когда тот маленький был. Потом ты родилась, и... Я думала что снова всё будет хорошо. — Она развела руками, будто я должна была понять.
Я поняла. Я — гвоздь. Гвоздь, который должен был прибить отца к семье. Не сработало. Он всё равно уходит каждый день — на работу, к друзьям, куда угодно. Лишь бы не с нами. Лишь бы не с мамой.
— Мам, а ты... — Я обернулась, но кухня была пуста. Она уже несла Алёше вторую чашку кофе.
Вечером, когда все уснули, я открыла холодильник. На полке лежал оставшийся торт, аккуратно прикрытый плёнкой. «Для Алёши, наверное», — подумала я.
Я взяла вилку и съела кусок. Плакать не стала. Привыкла.
P.S. Алёша уехал в другой город через год. Мама звонит ему каждый день. Мне она пишет раз в месяц: «Как дела? Деньги есть?» Иногда кажется, что я всё ещё тот гвоздь — ржавый, ненужный, но всё ещё торчащий в стене.
Подписывайтесь и ставьте лайк.
Мне приятно, вам ничего не стоит.
-----------
❤️📚🖋
Другие рассказы: