Привет, Друзья!
Во время долгих и не очень перегонов между локациями, у меня было время подумать над тем, в какой форме подать Вам свежую порцию Ежиных Историй, с чего начать, куда вести, как оформить по-новому, чтоб было интересно по-старому. Набросала красивых фраз, предложений... Но в итоге поняла, что все должно идти своим чередом.
Так что, наберитесь терпения, поставьте рядом тарелочку с ароматными фруктами и приготовьтесь слушать читать.
День отдыха. Заслуженный полноценный выходной, когда можно вообще ничего не делать, лежать на пляже, греть попу под солнцем, наслаждаясь приятным шкворчанием, чтобы потом, к вечеру, сильно об этом пожалеть, обещая себе больше НИКОГДА не пренебрегать кремами и тенью…
Программа «Все выключено» накормила нас вкусной гречкой с сосисками, на завтрак, и чаем без сахара. В соседних лагерях стали просыпались люди, кричали от радости, дорвавшиеся до игрушек, дети… Но кого вообще волнуют эти «пятизвездочные неудобства», когда сидишь в тенистом оазисе посреди белых песков на берегу утреннего, пока еще кристально прозрачного и спокойного Каспийского моря?
Планов не было никаких. В этот день мы решили ни о чем не думать и просто тюленить, лениво переползая из лагеря в море и назад, досыпая весь накопленный за полторы недели недосып, в промежутках между миграциями.
У нас был четкий план, и мы его придерживались, пока… Мне не стало скучно😄
- Надо ехать в город! – не открывая глаз, промычала я, расплывшись в раскладном стуле. – Купим коньяк на заводе, и у нас кончается еда.
- Так давай завтра и купим, когда назад поедем, чего лишний раз мотоциклы гонять? А поесть, вон, у Луня возьмем.
Аргумент был, в целом, логичен, но главный фактор – скуку от безделья, - он обойти не смог. Так, рассчитав время, чтобы выехать прямо в полдень, когда солнце будет жарить сильнее всего, преумножая страдания, и без того изрядно подгоревших шкурок, мы, оставив Каяну присматривать за лагерем, плюхнулись на мотоциклы и поковыляли в сторону Дербента.
На выезде из кемпинга нас встретил Ахмет.
- Доброго дня, ребят! Уже уезжаете?
-Да нет, прокатиться решили немного, через пару часов вернемся.
Подумав, Ганс решился задать сторожу главный вопрос, который мучал его последние несколько дней.
- Ахмет, а где вы молоко берете?.. Мы столько катаемся уже по Дагестану, коров – тьма, частных домов -тоже! А объявлений о продаже молока не видели ни одного…
- Ну как где, - дяденька улыбнулся, - из-под коров и берем, просто по своим раздаем обычно, на продажу не остается. Хотите, я вам вечером привезу, у меня как раз соседка небольшое стадо держит.
Разумеется, мы согласились! О цене даже не стали спрашивать – нас устроила бы любая цифра, уж очень соскучились по вкуснятине.
-Ну и договорились! Значит, зайдете вечером, будет вам молоко свежее. Только пейте сразу, а то без холодильника испортится!
Пожелав хорошего дня, Ахмет помахал рукой и пошел в свой вагончик прятаться от жары.
Мотоциклы тащили нас в плотном, но уже не напрягающем трафике в сторону центра Дербента. Мимо проплывали небольшие постройки, жилые дома и магазинчики. Жизнь текла своим чередом, навевая ленивое полусонное состояние, но приятную эйфорию вскоре нарушил асфальт - он резко куда-то пропал, выплюнув под колеса горы щебенки, которую, благо, уже успели раскатать и утрамбовать под собой машины. Дорога уводила нас в сторону от заветной цели, пролегая белой пыльной полосой прямо по территории городского пляжа! Рядом ходили люди, кто-то вдалеке даже купался, пока мы, не понимая, что происходит, скакали по неприятным камням и кочкам. Благо, родео длилось недолго, и вскоре, обводная дорожка вывела нас на городскую брусчатку, отблагодарив за встречу огромной рваной ямой, в которой голда все-таки чиркнула брюхом об торчащий на дне булыжник.
- Ганс, а мы че, не могли нормально проехать? – Заворчала я в гарнитуру, пытаясь уберечь своего Бегемота от участи, постигшей впередиидущий мотоцикл. – Не за два же дня они это построили, а сюда мы ехали по хорошей дороге…
-Да я виноват что ли?! Навигатор так повел …
Снова потные, снова пыльные, мы подкатили к Дербентскому коньячному комбинату. Вокруг стояли дорогие машины, в них мужички, в начищенных до блеска туфлях и выглаженных рубашках, под руководством своих изысканных дам, грузили ящики с алкоголем.
Сначала было неловко. Мы выглядели, как два оборванца, вторгшиеся на частную вечеринку миллионеров… Но потом я успокоилась – до нас абсолютно никому не было дела. Ни один осуждающий или брезгливый взгляд не упал в нашу сторону, и я решила, вести себя так, будто я тоже богатая леди, просто моя домработница сегодня взяла выходной.
Открыв двери, мы, наконец, оказались в прохладе. Справа был гардероб с выходом в дегустационный зал (или нечто подобное, особо не стали вдаваться), слева – магазин фирменных напитков почти на любой вкус и любой кошелек. Различные вина, бренди, виски, джин ну и, конечно же, коньяки были расставлены на витринах по всему залу, оформленному в бордово-древесных тонах. Цены начинались от 450р за бутылку и шли по возрастающей, в зависимости от года и серии производства. Коллекционные экземпляры возрастом до 55 лет выставлялись отдельно, под стеклом. Стоимость большинства из них превышала 150 000р!
Вновь почувствовав себя нищей, я отошла подальше от шокирующих цифр, стараясь больше в их сторону не смотреть. Выбор подарков для родных и друзей пал на марочную серию коньяков, для себя же денег зажали, взяв пару бутылок максимально бюджетного сегмента. Так, за разговорами и обсуждениями что и кому в итоге достанется, у Ганса оказался целый ящик приятно позвякивающей стеклотары, а что не влезло в него – неслось отдельно моими загребущими ручонками, которые неимоверно радовались факту покупки «чего-нибудь». (Я же, все-таки, девочка😇)
Главный вопрос заключался в следующем – как довезти все это добро на, и без того забитых под завязку, мотоциклах, да еще и ничего не разбить? Сейчас 80% скарба осталось в кемпинге, но, когда настанет время менять локацию, придется импровизировать.
А пока, довольные выполненным квестом, мы собирались ехать назад, но сперва заскочили в кафешку перекусить. Пока ждали еду, мне прилетело сообщение от папы. Заключалось оно в следующем: Когда-то давно, когда он бывал в Дербенте, его угощали рыбой, называющейся «кутум». Водится она только в Каспие, и найти ее где-то в других регионах практически невозможно. Потому мне обязательно нужно ее сыскать и попробовать. Ну а если в Москву для него кусочек смогу привезти - будет вообще замечательно!
Понял, принял.
- Ганс, мы едем искать Кутум.
После были длительные объяснения, что это за зверь, зачем он мне нужен и почему именно сейчас, а не ближе к дому… Но, вроде бы, все удалось, мои пожелания были услышаны, в навигаторе появились несколько точек рыбных магазинов.
Кутум – редкая рыба, обитающая в Каспийском море в пресной и малосоленой воде. Мясо и икра являются деликатесом и высоко ценятся в иранских провинциях, а так же в южных районах Азербайджана. Кутум раньше был широко распространен и вылавливался промышленным способом, в результате чего его популяция значительно сократилась, и данный вид был занесен в Красную книгу России, но позже, в 2004году, исключён из нее.
Парадокс заключался в том, что все продавцы дружно разводили руками, мол, не бывает, кончилась, ограничения ввели, и потому поставки не регулярные…
В поисках провели весь день. Солнце медленно поползло к горизонту. Почти отчаявшись, мы ехали в сторону кемпинга, как вдруг прямо у дороги увидели бледную надпись «ЖИВАЯ РЫБА». Чтобы уж точно сказать, что сделали все, что могли, без особой надежды, остановились на пятачке рядом с большим напольным бассейном, который, согнувшись пополам, стоя на бортике, чистила длинным сачком крохотная пожилая женщина.
Заглушили моторы, слезли с мотоциклов. Я подошла к магазину и потянула дверь. Закрыто. Рядом - табличка с номером телефона. Набрала…
-Ну чего ты названиваешь, не видишь что ль, я работаю? – старушка резко распрямилась и теперь, держа телефон в руках, недовольно взирала на меня сверху вниз. – Говори быстрее, чего хотела?
Странно, но такая, казалось бы, недружелюбная манера, не вызвала у меня негатива, - даже наоборот, я прямо прониклась к этой маленькой сварливой бабульке.
- Здравствуйте! Мы кутума нигде найти не можем. У вас нету, случайно?
Резво спустившись с высокого бортика, хозяйка открыла ключом дверь, и первая залезла в маленькую комнатку магазина.
-Чего это нету, все есть у меня, пошли. Тебе сколько надо, одну, две, три? - на каждый счет из холодильника появлялась новая здоровенная рыбина. - …Четыре, пять….
- Да нет, мы сейчас прямо брать не будем, - это в подарок папе, боюсь, не довезем до Москвы. Вы лучше скажите, сколько стоит, а завтра утром тогда мы к вам заедем.
- Тьфу ты! - вяленые тушки стали она за другой нырять обратно в холодильную камеру. – 1500р за одну, - последовал недовольный ответ, а когда прилавок совсем опустел, меня практически вытеснили на улицу.
-Отлично! Главное никому их не отдавайте, пожалуйста, я две возьму точно. Всего Вам доброго! ❤️
Недовольные причитания продолжали слышаться в нашу сторону, пока мы, уже радостные, что все же прошли еще один квест, обсуждали планы на вечер. А именно, чем будем ужинать.
Выбор пал на местное блюдо Чуду – лепешку из пресного теста с начинкой из мяса, сыра, творога с зеленью или тыквы. Уже совсем стемнело, когда мы приехали соседний поселок в поисках максимально домашнего, настоящего Дагестанского лакомства.
Да, для меня, придирчивой к мясу и способу его приготовления, местные пироги стали настоящим открытием! Настолько просто и вкусно, никаких лишних, плохо жующихся кусков, никакого растекающегося по рту жира… Позже, на каждой остановке на перекус, выбор, чего я сегодня хочу, не стоял – дайте мне чуду. С мясом. Две штуки!! 🥰
Все местные жители на вопрос, где лучше поесть, тыкали пальцем в неприметный переулок, которого даже на карте не было. Метров через десять он упирался в небольшую площадку, с множеством тесных ответвлений, которые образовались между высокими глухими заборами частных домов. Неподалеку «запела» мечеть, окончательно перенося нас в другой, таинственный мир Востока.
Лишь одна дверь в полуподвальное помещение была приоткрыта, за ней горел свет, скромная вывеска гласила «ЧУДУ, пироги, кофе, чай». Маленькая домашняя кафешка предлагала еду на вынос, чем мы и воспользовались. Сделав заказ, услышали в ответ «Приходите через 10-15 минут», и стали ждать. Ганс воображал себя героем фильма про Афганских боевиков, переживая, что вот-вот из-за угла появятся джипы, набитые вооруженными и агрессивно настроенными людьми, я же успокаивала его, объясняя, что мечети и подобное строительство – не более, чем национальная особенность некоторых регионов, и бояться тут абсолютно нечего.
Высокие заборы в Дагестане, действительно, раньше строили из соображений безопасности. За этими стенами можно было пережить осаду или спастись от лихого набега, спрятать имущество от глаз завистников, воров и недоброжелателей. Отсюда появилось выражение: Мой дом – моя крепость. Сейчас же это больше традиция и демонстрация благосостояния (в зависимости от достатка хозяина, в одном поселении можно увидеть, как глиняную ма́занку, так и шикарную стену, отделанную мозаикой ручной работы), нежели необходимость.
Вскоре милая девушка выдала нам несколько пластиковых контейнеров с горячими свежими и невыносимо-вкусно-пахнущими лепешками. Распихав их по кофрам, поспешили в сторону кемпинга.
Дяди Ахмета нигде видно не было. Проехав мимо сторожки, протолкались по, разрытой за день, тропе и встали возле палатки. Пока Ганс парковал мотоциклы, ища подходящую комбинацию веток и камней, чтобы подножки не увязли в песке, я обходила владения, проверяя сохранность вещей и создавая видимость важной работы, чтобы не нарваться на «Еж, принеси мне вон тот камень! Не важно, что его там нет, просто найди, создай, откопай и принеси!». Вдруг взгляд мой упал на черный комок. Испугавшись сначала – его тут совершенно точно не было, – подошла ближе и поняла, что это обычный черный пакет, на белой палатке, в котором… лежало молоко!
- ГААААННСС!!! «Моко» подоспело! Представляешь?! Ничего себе, Ахмет дает, я думала, он про нас забыл!
Не дожидаясь ответа, открыла бутылку и присосалась. Свежее, вкусное, прохладное – то, что нужно после жаркого дня! Но было в нем что-то «не то», отличное от молока, купленного в какой-нибудь подмосковной деревушке у бабушки. Ответ, что именно, пришел сам собой, достаточно было вспомнить пляж в Самурском лесу, а так же дорогу, по которой мы сюда приехали: Где зеленые луга и сочная травка, которую буренки уплетают за обе щеки, чтоб после порадовать нас жирными вкусными сливками?! - Нету! Кругом только выжженные степи с огрызками соломы, оттого и молоко такое же вкусное, но вовсе не жирное, с едва ощутимым специфическим (но НЕ неприятным!) привкусом.
Ахмета в тот вечер найти так и не удалось, видимо, была не его смена. Решили расплатиться завтра на выезде.
А пока – праздник вкуса! Усевшись в стульчики, мы, под пристальным, несчастным, полным боли и страдания, взглядом Каяны, уплетали вкуснейшие дагестанские чуду, запивая парным молоком, понимая, что завтра, возможно, нам будет не очень хорошо от всего этого. Зато сейчас – просто блаженство!
И не забываем подписываться на канал!
Будет интересно!