"Привет, любовь моя.
Пишу тебе это письмо, потому что очень соскучился по тебе.
Знаешь, я каждый день по тебе сильно скучаю, и если бы силой не останавливал себя, то писал бы для тебя письма каждый день.
Я знаю, что у тебя все хорошо, ведь там где ты не бывает ничего плохого. Так же я знаю, что и ты по мне очень соскучилась, но об этом тебе говорить совершенно не обязательно.
Мои дела не очень. Вернее, они навряд ли станут когда-то хорошими без тебя. Я с этим уже смирился. Я просто проживаю свою жизнь в одиночестве, каждый божий день думая о тебе. Поверь, не было ни секунды, когда тебя не было в моей голове. Хоть не физически, но ты постоянно со мной.
Прошлой ночью я даже видел тебя во сне. Ты все такая же красивая и жизнерадостная, как в последнюю нашу встречу. Я не хотел просыпаться; не хотел, чтобы этот сон заканчивался. Но все хорошее когда-то заканчивается, нам ведь с тобой это хорошо известно.
Наша соседка тетя Люси постоянно спрашивает у меня о тебе. Мне приходится отмалчиваться и придумывать какие-то дурацкие ответы, чтобы она отстала. Правды она же не знает и навряд ли добьется ее от меня. Вообще я не хочу обсуждать тебя с кем-то; делиться своими переживаниями с чужими людьми, видя, как жалость наполняет их глаза, а губы кривятся под грузом сочувствия. Мне проще пронести это все в себе до конца своих дней. Заковать эту горяч до последнего моего вздоха, и ни за что не выпускать ее наружу. Таков мой путь.
Мне так не хватает твоей улыбки, твоего взгляда и твоих прикосновений. Я бы с огромным удовольствием запустил свои пальцы тебе в волосы и начал их наглаживать. Ведь тебе так нравилось, правда? Ты довольно постанывала, словно ласковая кошка, которая начинает мурчать от первого прикосновения. Знаешь, я даже начал писать стихи. И, конечно, все эти стихи принадлежат тебе. Когда-нибудь я наберусь смелости и вставлю одно из своих стихотворений в письмо. Только обещай мне, любимая, что ты не будешь смеяться над ним.
Оставшись один, я стал каким-то чувствительным. Да, ты часто говорила мне, что я черствый и порой даже грубый, и в этом была моя вина. Мне нужно было переступать через свой тяжелый характер и быть более мягким по отношению к тебе. Как жаль, что я этого не делал. Но сейчас бы тебе понравилось со мной. Я изменился, только уже, наверное, поздно.
Я часто покупаю твои любимые цветы и ставлю их в вазу, которую нам подарила моя мама. Они напоминают мне о тебе. Все в квартире напоминает о тебе. Я даже хотел сделать ремонт, выкинуть некоторые твои вещи, но у меня просто не поднялась рука. Буду жить так.
Слезы наворачиваются на глазах моих, так что это письмо будет смочено моими слезами; как и прошлые письма. Мне хочется многое тебе написать, но я не знаю что. Все кажется таким важным, но с другой стороны как-будто не очень. Я просто до сих пор люблю тебя и...и на этом конец."
-закончив писать письмо, Энтони смахнул слезу с правой щеки и положил ручку.
Несколько раз мужчина перечитывал письмо, снова хватался за ручку, чтобы что-то еще дописать, но останавливался и клал ручку обратно на стол.
Энтони чувствовал, как глаза его наполняются слезами, грудь сжимается от боли, а руки дрожат. Он подскочил с кресла, схватил письмо правой рукой и в два движения скомкал его в кулак. Энтони бросился к камину и запульнул комок бумаги в огонь.
Письмо моментально загорелось и за считаные секунды исчезло, оставляя после себя горстку пепла и облегчение на душе Энтони.