Было холодно. Дом с удобствами во дворе и неутихающая тревога в душе. Ещё недавно из окон их светлой и уютной квартиры были видны огромные белые кусты сирени, и порывы ветра нет-нет да приносили лёгкий цветочный аромат. Как получилось так, что устоявшаяся жизнь вдруг рухнула, и вот теперь перед глазами миловидной, молодой женщины лишь пасмурное небо с обрывками серых, будто грязных облаков и снег. Кругом снег. Бесконечный снег. Нескончаемо идущий снег.
Как она любила неспешные прогулки с мужем вдоль кромки моря, когда тёплая волна добегала до голых пяток и тотчас откатывалась назад, будто стесняясь своего неожиданного порыва. Поцелуй моря. Так говорил он, любимый и единственный. Муж. Мужчина, которого она знала, кажется, уже миллионы лет даже в своих прошлых жизнях.
Закутанная в мохнатый плед женщина сидела, поджав ноги в глубоком старом, местами потёртом кресле, а память — ах, эта память, не заглушить её ничем! — возвращала вновь и вновь к тому роковому моменту, с которого её жизнь начала вдруг стремительно изменять траекторию, как маленькая планета после удара огромного и стремительно движущегося астероида.
---------------------------
Была весна. Уже вовсю цвели рододендроны и пахла сладкой ванилью магнолия. Женщина шла по залитой ярким солнцем улице, неся в руках букет тюльпанов. Жёлтые махровые сорта «жёлтая Маргарита» были её любимыми цветами: и за цвет, и за название. Женщину тоже звали Маргаритой. Ей букет полчаса назад подарил муж, который приехал на минуту, зная, что в это время она ходит на обед в ближайшее от работы кафе.
У них была традиция каждый год в дату их знакомства — боже, как давно это случилось! — он покупал ей её любимые цветы. А ещё это было как отсылка к булгаковской Маргарите с её жёлтым букетом. Булгаков был их любимым писателем, и «Мастер и Маргарита» были перечитаны ими бесчисленное число раз.
Навстречу шёл мужчина. Он замедлил шаг, и Маргарита решила, что он хочет что-то спросить.
— Вы тоже любите Булгакова?
— Да. Так же как и мой муж, — ответила она.
Это была их первая, такая мимолётная и ничего, казалось бы, незначащая встреча. Каково же было её удивление, когда на следующий день после работы она вышла из офиса и увидела вчерашнего прохожего с букетом жёлтых тюльпанов. Он ждал её. На отказ взять цветы и напоминание, что она замужем, мужчина ответил спокойно, но так твёрдо и безапелляционно, что по спине Маргариты пробежал чуть заметный холодок, как от сквозняка в открытую форточку:
— Это не имеет значения. Ты — моя женщина, я понял это сразу, как увидел тебя.
Промелькнула мысль: «Почти по Булгакову».
— Мы с вами, помнится, не переходили на «ты». Не надо меня встречать, и тем более преследовать. Я люблю своего мужа, поэтому оставьте эти бесполезные попытки познакомиться.
Маргарита прошла до метро и оглянулась: мужчина шёл следом. Жёлтый букет был как сигнал: «Я здесь». Преследователь проводил женщину до дома. «Не надо было этого допускать, — спустя время думала Маргарита. — Но как поступить: петлять дворами, уходя от погони, как в плохом детективном сериале? Смешно и нелепо».
С того дня, куда бы ни шла Маргарита, за ней неотступно следовал мужчина. А спустя месяц на утренней рабочей пятиминутке коллективу был представлен новый зам генерального директора: Юрий Анатольевич. Это был он, преследователь. Улыбки, комплименты, каждый день цветы и приглашение в театр, ресторан — это стало частью жизни Маргариты вне дома. Скажете, ну и что? Радовалась бы такому вниманию.
Однажды Маргарита, выходя из подъезда своего дома вместе с мужем, увидела стоящего неподалёку Юрия с жёлтым букетом. Он подошёл и, протягивая букет Маргарите, сказал немного опешившему мужу:
— Я люблю вашу жену. Она будет моей, и ничто этому помешать не сможет.
Муж, человек вспыльчивый, среагировал мгновенно. Юрий получил хороший удар в челюсть, упал на сырой от недавно прошедшего дождя асфальт и произнёс роковую фразу:
— Это ничего не изменит.
—----------------------------
Это изменило всё. Тяжёлые последствия не заставили себя ждать. Муж не смог справиться с затмившей разум яростью. Преследователь оказался в больничных стенах на перепутье между жизнью и смертью в бессознательном беспамятстве, в ожидании, в какую сторону укажет перст судьбы. А Маргарита, уехав из родного города за осуждённым мужем, коротает вечера в одиночестве, считая дни до следующего свидания с любимым. Работа на почте в забытом богом маленьком северном посёлке не приносит ни радости, ни сколько-нибудь сносного дохода. Но это не важно. Женщина уже научилась довольствоваться малым. Главное, что они с мужем смогут преодолеть всё. Им поможет любовь.
Эпилог
Вчера, выйдя из магазина, где покупала хлеб и молоко, Маргарита столкнулась с мужчиной. Она узнала его, осунувшегося, с глазами в глубоких синих впадинах. Теперь её защищать от настойчивого преследователя было некому. Пока некому. Надо только дождаться освобождения любимого мужа. Осталось не так долго.
Если вам, дорогие читатели, понравился мой рассказ, первый в серии "Повороты судьбы", нажмите палец вверх и оставьте небольшой комментарий о том, стоит ли продолжать мне писать подобные рассказы и дальше.
Для вашего удобства, дорогие читатели, я объединила свои рассказы вот в этой подборке. Если интересно, загляните. Я гостям всегда рада!