Январь наш в поиске историй.
Возможно, снег ушел пылить
За море, в чуждыя земли,
И туча влагой льдистой сорит,
Чтоб дым дорог, подъятый в весь,
Вернуть к источнику. А здесь,
В России, подустав от злобы,
Добра природа к людям, чтобы
Нам сохранить и суть, и честь.
Снег не рождается по просьбе,
Коль стая отречённых снов,
Как айсберг, понабравший льдов
Воды морской, прибилась возле
И ждёт, чтоб втаять весь запас
В наш город, ум, в наш слух и глаз,
А там — ни малости волшебной,
Ни нежности, лишь зла учебник,
Ещё не привнесённый в нас.
Вся мерзость той границы, что мы
Не заслужили пересечь,
Стремится смразить нашу печь,
Охолодив всё тело дома,
Лишить покоя, мысли, ткань
Почти оживших дней на рвань,
На клочья разнести снегами,
Рассыпать душу над домами
И, насмехаясь, плюнуть в длань.
Я не хочу такого неба!
Пускай тепло! Пускай жара!
Но зло погибнет до утра,
Уйдя без сил направо слева,
Родясь за непотребный жор
Где-нибудь там за рубежом,
И мы, пропаже этой рады,
Вдруг насладимся снегопадом.