Как то, ранней весной накануне выходных отец предложил поехать в березовую рощу собирать березовый сок. «Прекрасно», - сказала мама, - « и на воздухе побудем и здоровья наберемся». Наутро, взяв с собой все необходимое, мы отправились за город. На удивление ехали мы недолго и вскоре оказались в небольшой березовой рощице, располагавшейся у республиканской больницы. Папа проделал несколько отверстий в стволах деревьев и через некоторое время из них начал капать сок. «Теперь остается только ждать», - сказал отец. «Можете пока погулять». Пользуясь моментом, я решил осмотреть окрестности, так как мое внимание уже давно привлекал полурасплывшийся ров у самой дороги. «Интересно», - подумал я, - «откуда он здесь и зачем?» Пройдя немного вдоль рва, я увидел небольшой мемориальный комплекс, в центре которого находился памятник, а на входе можно было прочитать надпись: «Не забудем, не простим». Было ясно, что эти памятники посвящены каким-то событиям Великой Отечественной войны, но вот каким, я н