Очередная неделя в степном городке О пролетела. Прямо как фанера. Правда, мимо и Парижу, и самого степного городка, ибо ничего в нем особо не поменялось. Разве только деревьев меньше стало на добрых несколько десятков. Но в том не фанера виновата. *** Надо сказать, что новый повелитель степного О на старого не похож. Ну ежели прямо сильно приглядываться, то, пожалуй, лишь самую малость. Потому как даже с людьми (простыми, между прочим!) сам общается. А порой даже обещает что-то и даже выполняет. Однако ж привычку наисквернейшую новый от старого все же перенял. Перенял – и сразу как давай деревья в О пилить! Не лично, конечно, а через всякие коммерческие конторы. Их хлебом не корми, а дай сто тысяч веток срубить. Вместе с бабками. И нет, не с теми, что на лавке у подъездов сидят. Мы про другие. Шуршащие. *** У бабок на лавках, кстати, тоже шуршит. Нет-нет да и пробежит откуда-нибудь ма-а-ахонькая такая крыска. С помойки, вестимо. Пробежит, хвостиком махнет – бабок с лавок как ветром сду