Все люди разные. Прививать всем свои ценности и взгляды на жизнь нельзя. Я хожу на кладбище. Ухаживаю за могилами. Мне это даже нравится. Связь с отцом была очень сильная. Мне его конкретно не хватает. И даже не присутствия физического, а... даже не знаю как объяснить. Папе можно было рассказать всё что угодно. Даже то что маме категорично говорить было нельзя. А сейчас как голос забрали. И поэтому я прихожу на могилу и рассказываю. Можно было бы конечно рассказать это в потолок или во вселенную. Но я не хочу во вселенную. Я хочу именно ему. Поэтому я приду на кладбище, повырываю траву, помою памятники. Помою плитку, а потом сяду и все расскажу. Это как прийти в гости. Можно конечно и по телефону позвонить и рассказать все, но самое сокровенное мы привыкли рассказывать лично. Вот я лично к нему и иду. А еще я люблю кладбища.)) Там тихо. много зелени. Это как парк, только лучше. Потому что людей меньше. Никаких негативных эмоций кладбища у меня не вызывают. А еще я не могу не прийти на родительский день, после пасхи. Потому что когда я была маленькой, мы с бабулей шли на кладбище в родительский день, а мне не очень хотелось. И я её спросила обязательно ли делать это? А она ответила что на родительский день души спускаются с неба к своим останкам и ждут нас в гости. И у меня почему то в детской головенке возникла картинка толпящихся душ около больших, кованных кладбищеских ворот (у нас на кладбище именно такие) и как они вглядываются в лица идущих мимо людей: " Мои ли? Ко мне ли?" И как огорчаются когда поток людей прошел, день закончился, а к ним так никто и не пришел. Поэтому, дождь, снег, камни с неба. Я приду. Обязательно приду. Представляя как осветится его лицо улыбкой, когда он в море людских лиц увидит знакомое. Моё. Я пришла! К тебе! Вот тебе халва, твоя любимая, в шоколаде. Вот печенье овсяное. Как ты любишь. Давай присядем. Поболтаем.