Пять лет назад я перебралась в Петербург из провинции - дотационного региона в Поволжье. Как и многие, за лучшей жизнью поехала, потому как одной нестоличной женской зарплаты едва хватало, чтобы снимать однушку, кормить и одевать себя и сына, который заканчивал начальную школу.
Картина того времени: мне чуть за 30, жилье съёмное, накоплений - 0. Я бы и рада хоть что-то откладывать, но то трусы порвутся, то сахар кончится... А трусы в секонд-хенде, как остальную свою одежду, покупать не станешь. Тут чтобы от зарплаты до зарплаты протянуть, ужиматься надо, куда больше-то...
Вот и приняла предложение матери - давай внука к нам, а сама шуруй в Москву зарабатывать. Хоть так тебе поможем, раз у самих денег нет. Правда, пошуровала не в Москву - совсем не мой город. Приезжала туда с сыном к его отцу в гости - нет, не смогу тут. А в Петербурге как-то оказалась по приглашению знакомого - и всё, любовь с первого взгляда. Не к знакомому, к городу.
Я ж в юности в сарае с опоросившейся свиньёй Достоевского читала, а теперь могу на "Дом Раскольникова" посмотреть. Не туда пошла, вдоль Фонтанки бреду - холодно, дождь крапает, вода реки такая же серая, как и камни набережной, только первая тягучая, плотная, а вторые - шероховатые. Абсолютно одинаковый и в то же время разный серый цвет...
И вдруг серость сменяется простором - широкая синяя Нева, мокрый асфальт с отблесками этой синевы и желтыми пятнами фонарей. Буйство красок. Только что - серость, а за углом - это. Вот мерзнешь на холодном ветру - а прошла ещё пару шагов, какое-то здание скрыло от пронизывающего ветра с Невы - уже жарко. Каждую минуту - перемены. Этот город не даст застыть.
Говорят, он не всех принимает. Многие не выдерживают серых зимних дней и летних белых ночей, когда почти не уснуть - чуть не сходят с ума и бегут. Сбегают туда, где пальцев, чтобы пересчитать солнечные дни за год, не хватит, где цветную фотографию городского пейзажа легко отличить от черно-белой. И я не знала, приживусь ли тут, но на задворках сознания шелестело: "Твое!"
"Примешь меня?" Питер молчал, но я-то уже все решила: хочу здесь жить. Переупрямлю!
И я получила расчет на работе, продала все имущество: стиралку и холодильник, села на поезд и поехала - к новой жизни, в 10-метровую комнатушку в коммуналке на первом этаже на проспекте Большевиков, где под окнами местная интеллигенция выясняла друг у друга степень уважения под бульканье чего-то с градусами. На то, чтобы снять её, оплатив первый месяц проживания, залог и комиссию риэлтора, потратила две трети своего бюджета, оставшись с 10 тысячами в кармане до зарплаты в незнакомом городе - без любимого сына, без родни, без друзей, с парочкой знакомых и работой с окладом аж в 40 тысяч рублей (в 2019 году). Да в моем городе 30 - почти непробиваемый потолок! Эх, заживу!
Ну кто ж знал, что работодатель настолько честный, что никак ему совесть не позволит серую зарплату выплачивать - только белый МРОТ. А не нравится - так мы ещё найдём.
"Ну и я найду" - и пошла обратно в свою комнатенку. Благо, выданной зарплаты хватало, чтобы её оплатить, хотя аванс уже проеден.
Как провинциалке найти работу, где не кинут? Как выжить с чем-то около пятисот рублей в кармане? И хозяйка звонит: я эту комнату продаю, выселяться надо будет.
Не принимаешь, Питер?
Продолжение здесь.
Начало тут.