Не могу сказать, что я хороший отец. Отец, это да. Тут не отбояриться. Достаточно посмотреть на Миху, когда он читает. Не в смысле, что он похож на меня. Тут он без сомнения мамин
сын. Просто, когда он в книге, не существует остального мира. Вообще. Без вариантов. Сущее наказание, если не понимать, что я был таким же. Собственно и наказание лично мне.
Но это шутки. В первые два месяца было не до них. Миша в кювезе, Миша на осмотре у нейрохирурга, Миша в предоперационной.... Мне казалось, что это такая плата своеобразная. За то, что медик. Там я решаю, тут за меня. Потом я понял, что это просто уровень нашей медицины. Разный такой. Прыгая с Таткой под дверью оперблока мы занимались работой. Утешали других. В том числе и парня с Северов, притащившего своего новорождённого сына всеми правдами и неправдами в Москву, хотя все в голос орали: рожайте следующего. Через год, на плановом осмотре, мы с ним совершенно случайно ещё раз пересеклись и я понял, что значит-счастливый человек! Ещё бы. Первый сын после трех девочек. Поулыбались всласть. Потом полегче стало. В декрете-то я сидел. А у меня профсдвиг. Как только поле операционное накрыто-мне плевать, кто там. Лишь бы работу сделать. Как и с мамой и с папой было. Есть руки и есть задача. Без рассусоливаний. Зато первое слово, которое Миха произнес, было отнюдь не слово мама. Но не суть. Любит он нас обоих одинаково. А благодаря этой истории новорождённой у нас есть семейная шутка. Мы говорим:" Миха! Ты единственный в нашей семье, у кого есть мозги. Мы их видели!"
С днем рождения Миша!