Виктор Федотов Шел снег и шестой месяц промозглой Петербургской зимы.
Михалыч привычно шаркал лопатой во дворе загородного дома.
Приученная к порядку собака деловито нагадила на участке у соседей, вернулась, и теперь сосредоточенно вынюхивала чужие кошачьи следы.
Своя же кошка грациозно сидела на перилах крыльца и хищно поглядывала на небольшую стайку наивных скворцов, понуро застывших на ветвях заснеженного дерева рядом с обледеневшими скворечниками.
Одна из птиц выделялась на фоне унылой стаи. Радостно и звонко шебеча, она носилась между деревьями, чуть ли не задевая своих, нахохлившихся и находящихся в полной прострации, сородичей. Скворец настойчиво приглашал соплеменников разделить с ним радость непонятно чего.
- Оптимист…,- то ли осуждающе, то ли сочувственно бросил Михалыч, глядя из-под руки на пернатых.- Прогнозам поверили… Телевизора насмотрелись… Хе-хе-хе…,- и хрипло рассмеялся своей шутке.
- Но ничего…, своих, как говорит