Помню, как ждал каждую новую серию «Твин Пикса», который шёл по телевизору по воскресеньям. Не всё было ясно с сюжетом, вопросов было больше, чем ответов, но важнее была завораживающая атмосфера, в которой за буколической картинкой кишели тайны и жуть. Работы Дэвида Линча не спутать с чьими-либо другими. Он не принадлежал ни к какому движению и не вписывался в жанры. Его творения всегда казались странно оторванными от конкретной эпохи или места, что делало их ещё более поразительными и тревожными. Это были истории ужасов, в которых обыденное смешивалось с чудовищным, которые возникали из ландшафта снов или кошмаров. Они озадачивали, словно пропущенные сквозь жернова сюрреализма сказки братьев Гримм, только их было гораздо сложнее расшифровать. Что заставляло скептиков задаваться вопросом, есть ли у самого режиссёра ключ к разгадке. Линч вышел из мира экспериментального визуального искусства, он остался верен своим панковским, аутсайдерским корням. Хотя ему удалось протиснуться в мейнст