Пора было заказывать новый гроб.
Все знакомые говорили, это пережиток прошлого — но мне гробы нравились. Забавно, что моду на них ввели вполне смертные писатели. Когда-то мы просто забивали досками окна или спали в подвалах.
Но гроб придаст ауру таинственности кому угодно.
Я перевернулась на другой бок, доски скрипнули. Как называлась та вилла, на которой Лорд Байрон закатывал свои вечеринки? Диодати, точно.
Однажды, когда мы катались ночью на лодке, я упала за борт — и Мэри Шелли пришлось меня спасать.
Не стоило мешать кровь с молодым игристым вином.
Я снова перевернулась, поправила крышку: та начала плохо закрываться.
Помню, лет двести назад я слишком увлеклась охотой и не смогла вернуться домой до рассвета. Пришлось прятаться на ближайшем кладбище.
Идея была бы хорошей, если бы на тот день не выпала годовщина смерти одного из обитателей склепа. Вся его семья явилась, чтобы отдать дань уважения. Они принесли цветы. Лилии. До сих пор лилии терпеть не могу.
Пришлось забиться в угол склепа и делать вид, что я пришла погрустить у гроба безвременно почившего жениха.
Доски снова скрипнули. Сон никак не шёл. Я пыталась считать овечек, строить планы на предстоящую охоту, не думать вообще ни о чём — но в голову так и лезли воспоминания.
О том, как я заблудилась и завалилась ночью в поместье к абсолютно незнакомым людям. Карт и навигаторов тогда не было, только лошади.
Об одном чудесном пире в доме римского сенатора. То есть, он был бы чудесным, если бы я не опрокинула на себя чашу с вином — а потом не поскользнулась на этой луже.
Или когда я заявилась на бал в роскошном парике, чтобы увидеть на голове Марии-Антуанетты точно такой же.
Мой стон разносится под крышкой гроба. Все эти люди, — говорю я себе — давно мертвы. От кого-то даже скелетов не осталось.
Они никому не откроют твои маленькие секреты.
Спи спокойно.
9/365.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои соцсети — если вам интересно~.