Я много-много раз себя спрашивала: почему? Почему я тогда потеряла этого человека? Как случилось, что ирония судьбы так насмеялась над всеми моими мечтами о высокой и прекрасной любви?
Никакие слова сочувствия, никакое самое глубокое понимание не могут меня утешить.
Эту историю я прошла в одиночестве, задавив её в себе суетой и задачами тривиального дня, который я снова и снова проживала с болью утраты, давно ставшей фоном повседневной рутины. Мне казалось, что я отпустила, забыла, смирилась, отреклась. Так ведь проще: кто сказал, что нужно помнить? Мы чаще способны бежать от себя, от своих чувств, думая, что боль нас уничтожит, но в результате становимся бесчувственными, лживыми и холодными. Этот обман мы носим, как холодное оpужие, за пазухой, готовые в любой момент выхватить его и воспользоваться, защищаясь от боли, а значит, от себя, от любви, от правды. Ледяное сердце не способно подняться к высотам, где ты находишь всё, ради чего сюда пришёл. Да, так странно: поднимаясь с самого дна, мы расправляем ростки любви, устремляясь к солнцу. И опадаем успокоительной росой на страждущих.
Красота — она слишком сокровенна, чтобы ею размахивать, демонстрируя свою мещанскую вульгарность. Как только смысл слов теряется, они превращаются в пену, лопающуюся под напором новых и новых шариков пустого тщеславия. Пену, из которой состоит наша жизнь.
Тогда я даже представить не могла, что мы являемся авторами своего собственного романа: все персонажи, события и декорации тщательно подбираются, чтобы исполнить все прихоти нашего воображения. Никто не может даже слова вымолвить без нашего на то согласия.
Все эти мысли пронеслись у меня в голове, когда я дочитала роман американского писателя (афганского происхождения) Халеда Хоссейни. Роман называется "Тысяча сияющих солнц". Красивый метафорический образ в названии мало имеет общего с описываемым в книге. Я даже не подозревала, что меня ждёт, по мере углубления в ткань повествования...
Столько прекрасных книг в жизни мне посчастливилось открыть! Знаю одно: они никогда не разочаруют, не предадут, будут всегда поддержкой в трудную минуту, они не навязывают свои советы и не требуют их немедленного исполнения. Книги — это просто мечта, где границы каждого соблюдаются, а твой неспешный диалог с каждой настолько превосходит любую дружбу с её условными требованиями и ожиданиями, что поневоле начинаешь верить в Творца, создавшего столь идеальный способ достучаться до холодных сердец.
Что же за сакральное действо совершаем мы, переходя границы собственного опыта и доверяя себя всецело человеку, с которым нас ничего не связывает, кроме этой материализованной мысли в форме книги?
Когда я дочитала последнюю страницу этой книги, я поняла. Это чудо, связывающее нас. Я сместилась в ту точку моего истинного Я, доступ к которому нет ни у одного психолога, регрессолога, платного мага и т.п. Может, по этой причине я никогда не верила, что меня кто-то сможет изменить за деньги. Если этого не хочу я и не изъявила изнутри этот запрос, который всецело же сама и контролирую. Потому что, по моему глубокому убеждению, истина никогда не навязывается. Но я уже нажила себе врагов собственной негибкостью и нежеланием быть хорошей так, как видят это другие.
И моя жизнь сейчас изменилась настолько, что из неё исчезли все лицемеры. А все, кто пришёл, предельно честен с собой, а значит, и со мной. Я счастлива, что вы у меня есть. Это уже не та дружба, к которой мы привыкли в угоду всем своим страхам, ущербности и желанию прикрыть эти дыры другим человеком.
Продолжение в следующей части.