Звон будильника. Резкий, настойчивый, как сигнал тревоги. Марина вздрагивает, рука автоматически тянется к телефону, чтобы выключить его. Глаза слипаются, веки тяжелые, будто на них положили гири. Она лежит, слушая, как за стеной муж ворочается во сне, а дети тихо сопят в соседней комнате. — Ещё пять минут, — шепчет она, но уже знает, что их нет. Ноги сами несут её на кухню. Руки привычно хватают чайник, ставят его на плиту. Звук льющейся воды, щелчок конфорки. Марина смотрит на окно. За стеклом — темнота. Улица спит. Только где-то вдалеке мигает фонарь, будто подмигивает ей: "Ты не одна". — Мам, а где мой рюкзак? — голос дочки, сонный, но уже капризный. Марина оборачивается. Дочка стоит в дверях, в пижаме с единорогами, волосы растрёпаны. — На стуле, — отвечает Марина, уже нарезая хлеб. Руки работают сами: масло намазывается на хлеб, яйца шипят на сковороде. Голова пуста. Мысли — как облака: проплывают мимо, не задерживаясь. Она даже не замечает, как проходит день. Работа, дом, ужин,
Марина больше не та уставшая женщина, которая плакала на кухне
13 января 202513 янв 2025
3
3 мин