Начинаю что-то писать. Перечитаю, становится страшно от сильно откровенной статьи. Удаляю. Мои самые бестолковые новогодние каникулы в жизни. Казалось бы. Отдыхай, наслаждайся свободным временем, твори и созидай. Да хрен там. По итогу панические атаки, страх старости, страх несчастий и тоска от бессмысленности всего происходящего. Рисование успокаивает ненадолго. На чтении не могу сосредоточиться. Гуляли с дочкой, свежий воздух немного отводит тоску, а ночами снятся покойные папа и бабушка и просыпаюсь в ночи в тоске, что мне скоро 49 и скоро я стану 60 летней😭. Ждала как манну небесную работу. Вышла, немного отпустило. Пришли выходные и опять все страхи наружу. Подруга говорит, иди к врачу. А мне страшно, если выпишут антидепрессанты, то все, каюк. Значит реально моя голова поломалась? Не хочу, не хочу, не хочу. Мне страшно за будущее. За будущее детей. За то, что меня не будет в будущем. За то, что кого-то не будет со мной в том будущем. Один мужик на Пятнице сказал, ч