Я смотрела на часы уже в третий раз за последние пять минут. 8:57. Свекровь, как обычно, явится ровно в девять – ни минутой раньше, ни минутой позже. Её пунктуальность была такой же непоколебимой, как и её мнение о том, что я не достойна её драгоценного Игорёчка.
Кофе в турке начал подниматься, и я поспешно сняла его с плиты. За окном моросил противный осенний дождь, капли стекали по стеклу, словно слёзы обиженного ребёнка. Точно такие же капли я видела вчера на щеках нашей соседки Марины, когда её муж опять пришёл домой навеселе и устроил концерт на весь подъезд.
- Олечка, солнышко, - донёсся из спальни сонный голос мужа. - Ты не видела мой синий свитер?
- Который? Тот, что мама подарила, или тот, что я?
- Тот, что ты. Мамин я носить не буду, он колется.
Я усмехнулась. Если бы свекровь услышала это заявление, она бы точно добавила это в свой бесконечный список моих прегрешений: "Настроила сына против моих подарков!"
Звонок в дверь раздался ровно в 9:00. Анна Петровна стояла на пороге, как всегда безупречная – каждый волосок уложен, костюм отглажен, туфли начищены до блеска. В руках – пакет с пирожками. Наверное, опять с капустой, которую я терпеть не могу. Но она же помнит, что я люблю с яблоками? Ах да, конечно помнит.
- Доброе утро, Анна Петровна! - я натянула самую приветливую улыбку.
- Здравствуй, Ольга. - Она окинула критическим взглядом мой домашний костюм. - В пятницу утром, и всё ещё в пижаме?
- Я работаю из дома. - Я прикусила язык, чтобы не добавить "и вообще-то очень успешно".
- А, эти твои... интернет-штучки. - Она произнесла это так, будто я занималась чем-то постыдным.
Игорь выглянул из спальни, уже одетый в рабочий костюм:
- Мама! Какой сюрприз!
- Какой же сюрприз, сынок? Я каждую пятницу прихожу.
- Просто шучу, мам. - Он чмокнул её в щёку и подмигнул мне за её спиной.
За чаем Анна Петровна, как обычно, начала свой излюбленный пассивно-агрессивный танец:
- А вот Людочка, жена Павлика, каждое утро встаёт в шесть, готовит завтрак...
- Мам, - перебил Игорь, - у нас с Олей другой график. Мы оба работаем допоздна.
- Конечно-конечно, - она отпила чай с видом королевы, снизошедшей до простых смертных. - Просто знаешь, сынок, мужчины часто многое скрывают от жён. Особенно когда чувствуют, что их... не поймут.
Я замерла с чашкой на полпути ко рту. Что-то в её тоне заставило меня насторожиться.
- Что вы имеете в виду, Анна Петровна?
- Ой, ничего-ничего, - она улыбнулась той самой улыбкой, от которой у меня всегда мурашки по спине. - Просто некоторые вещи лучше не ворошить. Правда, Игорёк?
Игорь вдруг уткнулся в телефон с таким видом, будто там как минимум решалась судьба мировой экономики. А у меня внутри всё сжалось – знаете, как бывает, когда в детстве смотришь фильм ужасов и уже знаешь, что сейчас что-то случится, но всё равно не готов? Тогда я просто отмахнулась от этого чувства. Глупая-глупая я... Кто же знал, что ровно через семь дней эта женщина с идеальной укладкой и острым язычком появится на моём пороге и одной фразой разрушит весь мой уютный мирок, который я так старательно строила последние три года.
***
На этот раз она пришла без предупреждения, и не в привычную пятницу, а в среду. Я как раз заканчивала важный звонок с клиентом, когда раздался настойчивый звонок в дверь.
- А, это вы, - я даже не пыталась скрыть удивление. - Игоря нет дома, он на работе.
- Я знаю, - Анна Петровна проплыла мимо меня в квартиру, оставляя шлейф приторных духов. - Я к тебе пришла.
Что-то в её голосе заставило меня насторожиться. Она села за кухонный стол, положив свою безупречную сумочку рядом, и посмотрела на меня так, будто собиралась сообщить о диагнозе.
- Чаю? - предложила я, пытаясь разрядить напряжение.
- Не нужно, - она отмахнулась. - Присядь, Ольга. Нам надо поговорить.
Я механически опустилась на стул. В голове промелькнуло: "Сейчас скажет, что я плохая хозяйка или что забыла поздравить кого-то из их бесконечной родни с днём рождения".
- Знаешь, - начала она, разглаживая невидимые складки на юбке, - я долго думала, говорить тебе или нет. Но как мать... - она сделала драматическую паузу. - Я не могу больше молчать.
У меня внезапно пересохло во рту.
- Что случилось?
- У Игоря есть сын. Ему пять лет.
Я рассмеялась. Правда, рассмеялась. Это было настолько нелепо, что я не могла отреагировать иначе.
- Что за шутки, Анна Петровна? Мы с Игорем вместе уже...
- Три года, я знаю. А мальчику пять. Считать умеешь? - она достала телефон. - Вот, посмотри.
На экране была фотография светловолосого мальчика на качелях. Он улыбался в камеру, и эта улыбка... это была улыбка Игоря. Та самая, с маленькой ямочкой на правой щеке.
- Это... это неправда, - мой голос дрожал. - Игорь бы мне сказал.
- Сказал бы? - она хмыкнула. - А ты бы поняла? Приняла? Он боялся тебе говорить. Я ему сразу сказала – найди себе женщину постарше, с детьми. Она бы поняла. А ты... - она снова разгладила юбку. - Ты слишком... простая для таких сложностей.
Я сидела, оглушённая, пока она продолжала говорить. О том, как познакомились Игорь и мать ребёнка. Как она не хотела его признавать сначала. Как потом передумала. Как Игорь платит алименты. Как навещает сына по выходным, пока я думаю, что он на работе или с друзьями.
- Подожди, - перебила я её. - По выходным? Те командировки в Питер...
- Ну конечно, - она улыбнулась. - Ты думала, он правда каждый месяц мотается по делам? Такая доверчивая.
Я вспомнила все эти поездки. Сувениры, которые он привозил – магнитики, конфеты, какие-то мелочи. Я даже коллекционировать их начала. Господи, какая же я дура.
- Зачем вы мне это рассказали?
- Потому что устала смотреть, как мой сын живёт двойной жизнью. Он должен быть с семьёй. Со своим ребёнком.
- А я тогда кто?
- А ты? - она встала, поправляя безупречную причёску. - Ты всегда будешь на втором месте. У Игоря есть семья, и это не ты.
Когда она ушла, я осталась сидеть на кухне. За окном шёл дождь – точно такой же, как неделю назад. Я достала телефон, открыла папку с фотографиями. Вот мы с Игорем в отпуске. Вот на дне рождения у его друга. Вот на корпоративе у меня на работе. Всюду – счастливые, улыбающиеся. Идеальная пара. Картинка для ВК.
Телефон завибрировал – сообщение от Игоря:
"Солнышко, сегодня задержусь. Важная встреча с клиентом."
Я усмехнулась. Интересно, как зовут этого "клиента"? И похож ли он на папу той самой улыбкой с ямочкой?
Вечером Игорь пришёл поздно. Я сидела в темноте гостиной, глядя в окно.
- Оля? Почему не спишь?
- Как зовут твоего сына?
Он замер в дверях. В тусклом свете уличного фонаря я видела, как изменилось его лицо.
- Кто... откуда...
- Неважно. Просто скажи – как его зовут?
- Миша, - выдохнул он после долгой паузы. - Его зовут Миша.
- Красивое имя, - я встала. - Почему ты мне не сказал?
- Оля, послушай... Это было до тебя. Я не хотел...
- Три года, Игорь. Три года ты врал мне. Каждый чёртов месяц придумывал истории про командировки. И все знали. Твоя мать, твои друзья... Все, кроме меня.
- Это сложно, - он сделал шаг ко мне. - Я не знал, как сказать. Боялся, что ты не поймёшь.
- А теперь я должна понять? После трёх лет лжи?
- Это было до тебя! - его голос сорвался. - Я тебя люблю, зачем ворошить прошлое?
- Прошлое? - я рассмеялась, и это был страшный смех. - Твой сын – это не прошлое. Это настоящее. Каждые выходные настоящее.
Он опустился на диван, закрыв лицо руками:
- Я хотел тебе сказать. Много раз хотел. Но время шло, и становилось всё сложнее.
- А я бы поняла, знаешь? - я села рядом, но не слишком близко. - Если бы ты сказал сразу. "Оля, у меня есть сын. Я участвую в его жизни. Это важная часть меня." Я бы поняла. Но ты выбрал ложь.
- Что мне сделать? - он поднял на меня глаза. - Скажи, что мне сделать?
- Ничего, - я встала. - Уже ничего. Потому что дело не в твоём сыне, Игорь. Дело в тебе. В твоей лжи. В том, что ты позволил своей матери рассказать мне это. В том, что ты три года смотрел мне в глаза и врал.
Я собирала вещи в полной тишине. Сложно поверить, как много всего накапливается за три года – фотографии, подарки, общие воспоминания. Футболка с той поездки в Сочи, билеты в кино, которые я почему-то хранила, брошка от свекрови на первый совместный Новый Год – надела её тогда один раз, для приличия.
- Оля, давай поговорим, - Игорь стоял в дверях спальни, бледный и встрёпанный. - Хотя бы попробуем всё исправить.
Я сложила очередную стопку одежды в чемодан:
- Знаешь, что самое забавное? Я даже не злюсь на то, что у тебя есть сын. Я злюсь на то, что все эти годы ты считал меня недостаточно хорошей, чтобы доверить мне правду.
- Я просто боялся тебя потерять.
- И как, помогло?
Он промолчал. За окном начинало светать – мы не спали всю ночь. Я вдруг вспомнила, как год назад мы тоже не спали до утра, но по другой причине – сидели на балконе, пили вино и мечтали о будущем. Забавно, как быстро будущее может измениться.
- Куда ты пойдёшь?
- К Маринке. Она уже ждёт.
- К той самой соседке с пьющим мужем?
- Бывшим мужем. Она нашла в себе силы уйти. Теперь моя очередь.
Телефон завибрировал – сообщение от свекрови: "Надеюсь, ты приняла правильное решение." Я усмехнулась и удалила его, не отвечая.
***
Прошло три месяца. Я сняла небольшую квартиру, мой маленький бизнес начал расти – ничего так не мотивирует, как необходимость справляться самой. Маринка познакомила меня со своей группой поддержки для женщин, переживших развод. Сначала я отнекивалась – какая группа поддержки, я же сильная. Но потом поняла – сила не в том, чтобы справляться одной, а в том, чтобы уметь принимать помощь.
Игорь писал каждый день первый месяц. Потом реже. Я не отвечала, но и не блокировала его номер – почему-то казалось важным сохранить эту ниточку, пусть и оборванную.
В один из весенних дней он написал: "Давай встретимся? Просто поговорить. Я должен тебе кое-что сказать."
Мы встретились в том самом кафе, где когда-то было наше первое свидание. Он постарел, осунулся, но глаза были другие – яснее, честнее.
- Я начал ходить к психологу, - сказал он вместо приветствия. - Оказывается, у меня куча проблем с детства. Мама... она всегда контролировала всё. Я привык жить двойной жизнью ещё тогда.
- И как успехи?
- Честность – чертовски сложная штука, - он слабо улыбнулся. - Но я учусь. Теперь вижусь с Мишей открыто. Забираю его из садика, гуляем в парке. Он спрашивал про тебя, кстати.
Что-то кольнуло в груди:
- Про меня?
- Видел наше фото на моём телефоне. Спросил, кто эта красивая тётя.
Я промолчала, размешивая сахар в остывшем кофе.
- Знаешь, - продолжил он, - я понял, что ты была права. Дело не в Мише. Дело во мне. В моей трусости, в моей привычке прятаться. Ты заслуживала лучшего.
- Все мы заслуживаем лучшего, Игорь. Просто не все готовы это признать.
Когда мы прощались, он протянул мне конверт:
- Это от Миши. Он нарисовал картинку, когда узнал, что я иду к той красивой тёте с фотографии.
Дома я открыла конверт. На листе бумаги было нарисовано солнце – жёлтое, яркое, с множеством лучиков. У меня защипало в глазах, но это были не слёзы боли.
Через неделю я шла по парку и увидела их – Игоря с Мишей на детской площадке. Они строили замок из песка, и мальчик смеялся – той самой знакомой улыбкой с ямочкой на щеке. Я не стала подходить, просто смотрела издалека. Два человека, строящие свой замок из песка – теперь уже без секретов, без лжи.
А я? Я шла дальше по своей дороге, чувствуя весеннее солнце на лице. Говорят, когда закрывается одна дверь, открывается другая. Иногда нужно просто найти в себе смелость переступить порог.
В кармане завибрировал телефон – сообщение от Маринки: "Не поверишь! Помнишь того юриста из группы поддержки? Представляешь, он спросил твой номер!"
Я улыбнулась и набрала ответ: "Дать или не дать – вот в чём вопрос..." Потом подумала и добавила: "Дай. Пора строить новую жизнь без оглядки на прошлое."
В конце концов, правда делает нас свободными. Даже если эта правда причиняет боль, даже если приходит слишком поздно. Главное – что она приходит.
Напишите, что вы думаете об этой истории! Мне будет приятно!
Если вам понравилось, поставьте лайк и подпишитесь на канал. С вами был Джесси Джеймс.