Глава 1
Игорь сидел за столом в какой-то забегаловке типа «Пельменная», она ей и являлась, скорее всего, в далёком СССР. И пил портвейн сам на сам. Заливая обиду.
«Вот же гнусь! Музыка им моя не нравится, — думал он, — а мне рожи ваши не нравятся. Так что? Мне простынкой вас накрыть?» Ассоциация ему понравилась, ведь трупы накрывают материей, лицо в особенности. Он ухмыльнулся, представив картину с накрытыми трупами обидчиков. Конечно, убивать он никого не собирался, но помечтать-то никто не мешает, особенно когда болит зад от прилетевшего туда удара ботинком сорок последнего размера.
В пельменную вошёл паренёк странного вида, не то чтобы он необычно выглядел, но как-то не смотрелся он в этой рыгаловке.
Он был в костюме а-ля джинса девяностых, но не она, явно что-то подороже, на ногах дорогая обувь. То ли кроссовки, то ли кеды, сейчас не поймёшь эту моду. Очки в тонкой оправе и бандана, хотя тоже непонятно, может, шапка такая, на бандану похожая.
Парень подошёл к витрине-холодильнику, осмотрел ассортимент и, кивнув продавщице, заказал два пирожка и какао. Когда получил заказ, расплатился, прикоснувшись браслетом к терминалу.
Странно было и то, что парень, вместо того чтобы сесть за свободный столик, устроился напротив Игоря и, не говоря ни слова, принялся за еду.
—Тебе место мало? Не видишь? Занято — сказал Игорь.
—А я к тебе. Александр» — представился он, протягивая руку, предварительно вытерев ее салфеткой.
—Ну! И что тебе надо? — даже не думая пожимать протянутую руку, сказал Игорь.
—Я вообще-то сегодня не принимаю — кивнул он на ополовиненную бутылку.
—А мне показалось, как раз принимаешь — сказал Александр, многозначительно щёлкнув себя пальцем по шее.
—А-а... Ну так тогда — Игорь усмехнулся своей промашке. —Насмешил. Я Игорь. — и они пожали руки, закрепляя знакомство.
—Выпьешь? — спросил Игорь, поднимая бутылку и наполняя свой стакан.
—Нет, я не пью. Спортсмен. Режим, и всё такое.
—Понятно, а я выпью. Настроение сегодня — паскудное. Два говнюка весь вечер испортили.
—Я всё видел. Хотел к тебе подойти поговорить, как какие-то хмыри на тебя набросились. Чего они хотели?
—Хотели шансон заказать, а когда я сказал, что шансон не играю, нахамили и выгнали из ресторана. Охрана даже не дёрнулась. Знают их, походу, да что их знать, или бандиты, или депутаты. Связываться себе дороже.
—А чего это ты работаешь в ресторане, а шансон не играешь?
—Да зачем мне эта помойка, я лет пять назад в «Ютубе» так гремел, до сих пор лаве по красоте рублю на своих вещах.
—Так ты композитор?
—Не то чтобы композитор, так — фингерстайл, кавер-версии, свое тоже есть, конечно. А что ты от меня хотел-то?
—В смысле?
—Ну, когда сказал, что ко мне пришёл...
—А-а... Поговорить хотел. Дело в том...
В это мгновенье в пельменную с грохотом ворвались два здоровенных лба.
—Вася! Вот этот пидор очкастый — крикнул первый вошедший.
—А ну дай я с ним побазарю — сказал второй, оттесняя первого.
—Слышь ты, крысеныш! Где мобила? — тело за центнер веса, которого назвали Васей, навис над Александром, как бульдозер над котёнком.
—Какая мобила? — кое-как сглотнув, промяукал Саня.
—Ах ты, падаль, в несознанку — заревел бульдозер и занёс кулак. В следующее мгновенье зубы Санька должны были полететь на пол, но он что-то сделал ногами, схватил Васю за руку, которой он держал парня за плечо, как-то ловко ее дёрнул, и вместо удара в челюсть, Вася грохнулся головой об стол, за которым сидели новоиспечённые приятели, и затих.
—Ты чё сделал! Ты чё, убил его? — заговорил второй бычара, склоняясь над поверженным товарищем.
—Ну, сука, хана тебе! Завалю, падла — в руке у него появился пистолет. Но направить, а тем более выстрелить он не смог или не успел. Огнестрел тут же оказался в руке Александра, он прижал ствол ко лбу напавшего на него типа и выстрелил. Брызнула кровь. Однако вместо того чтобы превратится в тихий труп, тот схватился за лицо и заорал, как резанный. Ну или как подстреленный.
—Черт! Это реплика, травмат — сказал Александр и резко ударил орущего рукояткой пистолета в висок. Мужик сложился марионеткой на полу. --Как он этим меня убить хотел? — сказал Александр и бросил травматический пистолет на его хозяина. — А? — Александр посмотрел на Игоря.
Гоша сидел с открытым ртом и стеклянными глазами, явно в шоке.
—Ладно. Не отвечай. Вопрос риторический. — Александр тем временем обыскал поверженных и забрал у них все деньги, что нашёл.
Его взгляд переместился на буфетчицу. Она стояла за прилавком, прижавшись спиной к полкам, закрыв рот руками. Картина маслом — «Шок и трепет».
—Девушка. — Александр специально назвал бабу лет за сорок девушкой, чтоб успокоить её. — Не переживайте вы так. Все живы, я проверил, пульс есть. Это вам за беспокойство. — он положил в монетницу четыре пятитысячные купюры. —Вызывайте скорую и полицию. И всё будет хорошо. Расскажите полиции всё, что видели, и ни за что не беспокойтесь, никто вас преследовать не будет. А мы уходим.
Александр вернулся к столику.
—Игорь, ты в порядке? — он пощелкал пальцами у него перед лицом. —Надо уходить, полиция приедет, и тебя загребут в кутузку до выяснения. Слышишь меня?
—А? А меня за что? Это же ты их... — Гоше захотелось выпить, но стакан, обнаруженный в его руке, был пуст, он отставил его, взял бутылку и сделал длинный глоток из горлышка.
«Это же ты их...» «Это...» «Подожди. А что ты с ними сделал?»
—Ничего особенного, повырубал, лежат в нокауте, скорее всего глубоком.
—Слушай, Игорь. Пойдем отсюда. А?
—У меня к тебе разговор. Очень важный.
—Нет. Я с тобой никуда не пойду. Ты сейчас ещё кого-нибудь убьёшь, а меня посадят за соучастие.
—Хорошо. Со мной ты не пойдешь. А без меня? Пойдёшь? Или полицию будешь ждать?
Игорь задумался.
—Ладно. Пошли. А то и правда могут закрыть, на пару часов.
Они вышли из кафе, вызвали такси, и через полчаса были дома у Игоря.
—Надо в магазин сходить. У меня дома пусто, в холодильнике мышь повесилась. А кушать хочется. Да и выпить не помешает. — сказал Игорь.
—Зачем ходить, закажи доставку, да и всё.
—Не выйдет. Там оплата по безналу, а у меня на карте пусто.
—Заказывай, я оплачу.
Игорь уселся за комп заказывать еду, а Александр попросился в душ.
— Да иди, конечно. В коридоре две двери, правая - туалет, левая - ванная. — сказал Игорь.
Войдя в левую дверь, Александр встал перед зеркалом, и его глаза странно расфокусировались, будто он рассматривает что-то в воздухе, между собой и зеркалом. Одежда, бывшая на нем, внезапно исчезла, а в руках появилось полотенце и мочалка. Он снял очки, и те тоже исчезли.
Включив воду, он встал под душ.
Через полчаса они сидели за столом и ели пиццу. Александр был в футболке и каких-то штанах, похожих на те, что каратисты носят, и в домашних тапочках. Он выглядел более по-домашнему, чем сам хозяин. Игорь до сих пор был в толстовке и джинсах, разве что куртку снял да кроссовки на тапочки переобул.
Игорь выпил рюмку виски, запил колой и, откусив пиццу, промычал.
— А где твои вещи? В прихожей нет, в ванной тоже. Куда ты их дел? Да и вообще, ты кто такой?
— Я думал, ты и не спросишь. Давай, прежде чем я всё расскажу. Надень мои очки.
— Да нахрен мне твои очки, и без них прекрасно слышу.
— Это да! Про твой слух ходят легенды.
— Какие легенды?! Какой слух?! Да кто ты такой вообще!
— Тише, тише... Успокойся! Пока ты не посмотришь сквозь мои очки, ты мне не поверишь. — Александр протянул очки Игорю.
— Ну давай — Игорь взял очки, повертел их, разглядывая со всех сторон, и посмотрел сквозь них на лампочку. — Очки как очки. Без диоптрий. Для солидности носишь что ли?
— Ты надень. И всё поймёшь.
— Да что в них...— надевая очки —... Такого — проговорил Игорь, и замер в изумлении.
— Сейчас ты ни на чем не сосредоточен, искин рассказывает, где ты находишься. Игорь слышал комментарии Александра, и в то же время в его голове звучал красивый женский голос. — Пользователь Варламов Игорь Харитонович, вы находитесь на кухне трёхкомнатной квартиры, за спиной дверь в прихожую, впереди дверь на лоджию, высота до поверхности земли пятнадцать метров, выход без спецсредств невозможен... — Игорь посмотрел налево ... — Кухонный гарнитур, производство Швеция...— мебель была обведена светящимся контуром. Подсвечено было только то, что являлось гарнитуром. Остальное было серым. Игорь посмотрел на микроволновку —... Устройство для разогрева пищи. Название - "Bosch" производство Китай...— Вот гандон менеджер : "чистый немец, чистый немец". — Развел как лоха.
На фоне голоса искина Игорь слышал, что говорит Александр.
— Это устройство можно назвать "очки дополненной реальности". В них вшито всё, что только известно, исчерпывающая информация по любому поводу. Эти очки мне и рассказали, что ты погиб 23 сентября 2023 года. Тебе было 33 года.
Мне очень нравится твоя музыка. Да многим нравится. У нас в 31 веке ты считаешься классиком. Твои произведения...
Игорь, восхищённо рассматривавший разные вещи, имеющиеся на кухне, вдруг понял, о чём сказал Александр, и невпопад переспросил: "В каком веке? Кто погиб?"— Его взгляд сосредоточился на Александре, женский голос послушно стал выдавать информацию: "Александр Анатольевич Иванов, 2997 года рождения..."
— К-какого года рождения?! ..— Искин, решив, что спрашивают у неё, стала равнодушно повторять.
—Да иди ты на хрен, бубнелка стеклянная! — Игорь сорвал с себя очки и хотел забросить их куда-нибудь, но они исчезли у него из руки. Ошеломленно посмотрел на руки, огляделся вокруг.
— Я что, сплю? — и стал бить себя по щекам — Я сплю! Или под кайфом. Блин... Когда я успел накуриться или... Да! Я же бухой... Это "белка"! Вот сука!! До "белочки" допился, надо "скорую" вызвать, пока хуже не стало. — Он кинулся в прихожую к проводному телефону.
— Вот и пригодился, а то - сними, на фига ты за него платишь...— приговаривал он, пытаясь набрать номер. Руки дрожали, палец не попадал на кнопки...
Вдруг он почувствовал прикосновение к шее и лёгкий, но чувствительный удар, будто чайной ложкой по шее стукнули.
— Ай! Ты что делаешь? — Игорь повернулся и увидел улыбающегося Александра.
— Это скорая помощь приехала. Укольчик тебе сделала.
— Какой на хрен укольчик? — Игорь провел рукой по шее, и посмотрев на неё, ничего не увидел.
— Лёгкое седативное средство. Тебе понравится.
Глава 2
Утром Игорь проснулся, как в детстве, когда прекрасно выспался и в садик или школу идти не надо. Он потянулся в теплой кровати, пахло блинами и чем-то ещё. Кажется, его любимыми кексами. "Мама пришла, что ли? ...: подумал он". И всё вспомнил, разборки в ресторане и побоище в кафе, а также странного знакомого, который увязался за ним и пришел в его дом. А также его девайсы и страшные слова о скорой смерти.
Игорь прислушался к себе, но ничего не почувствовал, ни страха, ни беспокойства. Чем он меня уколол? Я, походу, до сих пор под этим средством. Хорошая дурь... Блин! А какое настроение шикарное! Аж бегать хочется, давно такого не испытывал, алкашка всё перебила. Больше пить не буду, на хрен эту синюю жизнь. Утром просыпаешься, во рту насрано, голова болит, депресняк. Фу! Теперь ни капли.
Он встал с постели и чуть не вприпрыжку пошел в ванную, по пути заглянул на кухню. Александр стоял пред плитой и жарил блины, в духовке то же что то пеклось.
Доброе утро, Саня! Это ты кухаришь. Я думал мама пришла.
Доброе утро! Я. Вот вспомнил твой любимый завтрак.— сказал Александр.
Ясно. Ладно, я в душ.
Давай быстрее, у меня почти всё готово.
Перед душем Игорь решил зайти в туалет. Через пять минут он выскочил от туда как ошпаренный.
— Ты чё со мной сделал !? Почему я сардельками в целофане сру!!!?
— Что?!
— Почему из меня дерьмо упакованное целофан лезет?
— А-а, ты об этом. Я уже думал что случилось. Не переживай это защитная пленка, она без вредна в неё всё токсины упаковываются наноботами чтоб дважды из организма не выводить. Толстый кишечник тоже впитывать может, вот чтобы всякая гадость не впитывалась такая пленка и нужна.
— Так ты мне наноботов вколол... Я думал наркота какая нибудь.
Из душа Игорь вышел в ещё более приподнятом настроении, хотя казалось куда больше. Но вот так. Снова зашёл на кухню, позвал Александра, он не откликнулся, на столе лежала записка: «Ушел за сметаной, скоро буду.» Игорь повертевшись на кухне, решил не завтракать без Александра, а пойти по репетировать, заодно может муза что навеет. Пока при настроении надо пользоваться.
С такими мыслями он направился в студию звукозаписи, концертный зал и одновременно помещение для репетиций. Всё это триединство находилось там, где у нормальных людей в его доме был зал или гостиная, у кого как. А у Игоря в его терёшке, было две спальни и студия. А гостиная она же столовая, была на кухне. Правда у большинства людей в его городе, кухни в шестнадцать квадратных метров, не наблюдалось.
Зал-студия тоже был приличной квадратуры, за двадцать квадратов! Полностью отделанный безэховой оббивкой, так что хоть барабанами греми, хоть басы на полную включай, соседей не побеспокоишь. Хотя басы наверное всё таки не стоит.
Игорь аппаратуру на полную никогда не включал, даже наоборот всегда репетировал в наушниках, благо все инструменты имевшиеся у него, имели звукосниматели, даже акустическая гитара. Хотя усилитель и колонки имелись. Иногда он устраивал концерты для знакомых. Для этого была возведена небольшая сцена с подсветкой, стоял диван и пяток стульев по примеру.
Игорь включил аппаратуру, и взял несколько аккордов на синтезаторе, что то подкрутил на микшере, его пальцы прошлись по клавишам он кивнул сам себе и начал играть вещь, которую всегда исполнял на концертах первой. Это старое произведение, нравилось ему больше всего, оно было простенькое в исполнении, и быстро разогревало публику.
Он закрыл глаза наслаждаясь ритмом и бодрой мелодией. Некоторые места у него самого вызывали мурашки. Надо же было такое сочинить, ведь абсолютно детские переходы, а как завораживают!
Он написал это пять лет назад, эту и ещё десять композиций, а потом пришла слава, деньги, концерты, опять деньги. Так продолжалось года полтора, он был на гребне волны. Потом ажиотаж спал, и чтобы он не писал впоследствии, ничего не приносило такого успеха. Хотя музыка была сложнее и как ему казалось более профессионально сделана. Но те одиннадцать композиций сочинённые на салфетке за три дня, переплюнуть не смогла.
— Это моя любимая. — сказал Александр.
— Моя тоже.— усмехнулся Игорь.
— Мне нравится оригинал, но исправленная искином версия всё же лучше.
— Это как?! — спросил Игорь — У вас что, компьютер авторов исправляет?
— Исправляет. И музыку сам сочиняет, и даже не плохую. Но люди все равно красивее делают. Сочнее. Могу показать. Хочешь?
— Опять твои очки надевать? — скривился Игорь.
— Необязательно. Включи блютуз на микшере.
— Ну давай, послушаем. — он нажал кнопку на пульте. — Готово, подрубайся.
— Это твоя вещь, что ты сейчас играл. Версия исправленная и дополненная искином. И в оранжировке.
Музыка заиграла. С первых нот произведения, Игорь покрылся мурашками, а следующие преходы едва не выбили его из сознания. Настолько они были прекрасны.
Игорь очнулся от того что Александр шлёпал его по щекам.
— Эй! Очнись! Все уже кончилось. — приговаривал Александр.
Игорь застонал от досады.
Всё, всё! Хватит! Я уже норм. — стал отмахиватся Игорь.
Но это чудесно! Невероятно просто! Как раньше этого никто не видел! Я понял, как надо писать музыку!
Но стоп! Это надо выложить в инет. — заторопился Игорь.
—Выкладывай, конечно, но не советую.
— Это почему?
— Да потому что эта музыка создана тысячу лет после тебя. Представляешь на сколько она передовая. Это всё равно, что ты древнем Риме ты сыграешь кузнечика на своем синтезаторе из 21 века, тебя распнут на кресте за связь с дьяволом. Тут тоже самое, не все готовы к таким переживаниям. Ты сам чуть сознание не потерял когда услышал, а представляешь сколько людей сознание потеряют. И как ты думаешь, кого они будут винить?
— Да пофиг пусть винят, за то меня запомнят на века!
— Да уж запомнят. — проговорил вполголоса Александр.
Игорь его не слушал, он записывал на свой аккаунт музыку, переданную Александром прямо на комп.
— Ох! Ни фига! Уже закачал и перекодировал. Погоди, тут всего сто мегабайт. Чё так мало? У тебя всё прошло?
— Всё нормально. Это оболочка, внутри интерактивный архив на девять или десять гигов. Все адаптировано под ваше железо и оперативку. Кстати в Гугле то же от этой штуки охренеют, сейчас так никто не делает. В этом файле использованы алгоритмы и код изобретённый лет через пятьсот.Так что тобой ещё и разведка заинтересуется. Расшифровать то они его не смогут. — Саня хохотнул. — Ну что? Всё залилось, я уже вижу. Ролик модерацию прошел.
—О! Тут и клип есть. Это ты сделал?
— Да. Попросил искин набросать картинок в тему.
— Ни чо себе Картинок. Да тут целый видео ряд и всё охренительно по делу.
На экране девушка играла на гитаре, ее спокойное лицо необычной красоты, не выражало эмоций . Это вызывало диссонанс на фоне сверх эмоциональной игры. Ролик завораживал, камера необычно двигалась вокруг девушки. И как будто невзначай бросала взгляд то на руки , то на лицо , то обращала внимание на чуть приоткрытые губы, казалось девушка спит, но руки двигались. Пальцы перебирали струны. Вдруг она встала и отбросила инструмент который растаял в воздухе, порыв ветра приподнял платье обнажая стройные ноги, музыка стала мощнее, камера развернулась в сторону взгляда девушки. Она стояла на берегу моря, бушевал шторм, молнии били из грозовых туч точно в ритм музыки. Ее рука смахнула грозу открыв чистое звёздное небо. Музыка на миг затихла и зазвучала вновь. И тут же в небе вспыхнул фейерверк, осветив лицо девушки. Было впечатление, что взрываются сами звёзды. Музыка затихала и прекратилась совсем. Девушка открыла глаза и пристально посмотрела в камеру взгляд как в душу смотрит, и с последним аккордом смахнула рукой картинку с экрана. Всё!
— Жесть! Клип просто офигенный, прям каждый кадр хочется пересмотреть. Девчонка необычная какая-то. Вроде не модель, но взгляд не оторвать. Как искин это делает?
—Что?
—Ну вот это всё, такое красивое, хотя нет это не то слово. Оно конечно красиво, но не то что бы, а глаз не оторвать.
—А-а. Это искусство построения композиции. Создание заинтересованности, там обман в каждом кадре, по этому и хочется пересмотреть, но если будешь всматриваться, то ничего не увидишь, потому что все растянуто на движение. Это как несущая радиоволна, радиоволну ты не слышишь, а звук наложенный на нее вполне. Здесь тоже самое.
— Не понял. Да и пофиг. Клип обалденный, что интересно и жуткий, и завораживающий, и красивый. Эмоции, просто зашкаливают. — Игорь оторвался от экрана .
— Ладно пойдем завтракать, через часок гляну сколько просмотров будет.
Глава 3
— Саня. А ты мне так и не сказал, как я погибну...
— Разве? Хотя, да. Всё просто, авиакатастрофа.
— Это точно?
— Абсолютно. Ты билет уже купил?
— Не знаю. Агент этим занимается. У меня концерт в Уренгое, двадцать четвертого сентября. Потом 27-го в другом городе и 30-го тоже.
Теперь всё? Концертов не будет?
— Нет. Будет могилка и красивая эпитафия.
— Отменить концерты... Там же контракт, штрафные санкции. И минус репутация.
— Не хочешь платить штрафы, лети. Концерты сами отменяется. – Александр встал налил кофе и вышел на лоджию.
— Да никуда, я не полечу. Только и платить мне нечем. Это первые гастроли за полгода, и других не будет если от этих отказаться. Что же делать? — Не осмысленно он взял смартфон который всегда носил с собой он и сейчас лежал рядом на столе. Открыл Ютуб и вновь включил только что закачный ролик. Девушка, гитара, бушующее море. Хочется посмотреть ей в глаза, но они закрыты, зато преоткыты губы такие красивые, и нос прямой тонкий.— Странно — подумал Игорь. — если смотреть по отдельности на ее нос, брови, губы. Всё такое четкое, красивое глаз не оторвать, а в целом ... Нет не уродина, но...
Его взгляд соскользнул на число просмотров.
Его крик услышали наверное во всем доме.
В кухню с лоджии, расплескивая кофе, вбежал Александр. Вид у него был ошарашенный.
— Ты чё так орёшь!? — спросил он.
— Да ты глянь, сколько просмотров!!! — Не успокаивался Игорь.— Охренеть!!! Миллион!!! За сорок минут!
А сколько лайков!!!
Глава 4
Спустя три дня просмотры на «Ютубе» перевалили за два миллиарда. Деньги текли рекой, телефон звонил не переставая. Предложений от лучших концертных площадок всего мира не было отбоя.
Игорь не отвечал на звонки, он был занят. Его вновь посетила Муза. Он писал одну композицию за другой. Оранжировал их с помощью искина Александра и выкладывал на «Ютуб».
Каждый новый ролик вызывал ещё больше откликов, мир сошёл с ума. Музыка уровня тридцатого века никого не оставляла равнодушным.
Вокруг дома Игоря собирались толпы людей, которые сами не понимали, чего хотят. Ладно если бы там были девушки, но в толпе были люди обоих полов и возрастов, от малого до старого.
Они что-то кричали, пели, благодарили и угрожали.
Полиция разгоняла людей, но они снова собирались.
Через два дня Игорь вышел из творческой комы и наконец обратил внимание на происходящее за окном.
Он подошёл к окну на кухне и спросил у Александра:
— Это что за демонстрация?
— Твоё признание, кроме лайков на «Ютубе», выглядит ещё и вот так.
— Это фанаты?!
— Не знаю, как фанаты, но твоё имя они скандируют регулярно.
Включённый телевизор, до сих пор воспринимаемый фоновым шумом, вдруг взорвался немыслимым криком корреспондента, ведшего репортаж:
— Да!!! Это он!!! Игорь Варламов!!! Наконец он попал в объектив нашей камеры, за занавеской плохо видно, но после компьютерной обработки стало понятно — это, несомненно, он!!!
— Они меня снимают? Как!? Откуда?
— Снимают. Отовсюду. Вон на крыше оптика стоит, и там, и там. — Александр принялся показывать в разные стороны. — Поначалу дроны запускали, я их посбивал. Мало ли бомбочку в окошко закинут.
— Чем ты их посбивал?
— Есть у меня кое-что, долго рассказывать. Я тебе другое хотел показать. Вот, смотри. — И Александр показал на оконное стекло кухни.
— Ох! Ты ж ё-моё! — Проговорил Игорь и спрятался за откос окна. В стекле на уровне головы была маленькая дырочка с паутинкой растрескавшегося стекла.
— Это то, о чём я думаю? — спросил Игорь.
— Не знаю, о чём ты думаешь, но это пулевое отверстие. В этот момент на кухне был только я. И не понятно, меня хотели убить или тебя. Просто стрелок не рассмотрел, в кого стреляет.
— И что теперь делать? Раз начали стрелять, то пока не убьют, не успокоятся.
— Уже всё сделано, я на окна щиты поставил, дверь тоже укрепил. Если из пушки стрелять не будут, то всё нормально.
— А если будут?
— А если будут, щиты выдержат, а стены, скорее всего, нет.
В этот момент за окном послышался какой то звук.
Глава 5
Звук нарастал, и когда он достиг максимума, Игорь проснулся. Звонил телефон, издав ещё одну трель, он замолчал.
Не открывая глаз, он попытался вспомнить, что сочинил, и с удивлением обнаружил, что помнит каждую ноту каждого произведения. Ни фига себе, я Менделеев. Ладно, давай запишем, он встал с кровати, голова болела и кружилась, он попытался шагнуть и чуть не упал, оказывается, штаны он так и не снял, джинсы болтались на ступнях. Кряхтя и матюкаясь, он завершил начатое вчера, заодно сняв и носки. Телефон опять подал сигнал, Игорь посмотрел на экран, пришло сообщение на Вотсап. Агент писал, что концерты отменили в связи с низкой продажей билетов. Хотел ответить, но передумал, что тут скажешь? Всё ясно. Слава прошла окончательно. Никому он больше не интересен.
Кое-как придя в себя, чему очень поспособствовал душ и рюмка виски, оставшиеся после вчерашнего, он наконец пошел в студию. Надо было попробовать записать то, что придумал во сне.
Музыка ему понравилась с первых аккордов, он записал ноты всего произведения. Проиграл. Хм, неплохо. Но во сне звучало лучше. Он вспомнил шикарную оранжировку от искина. Хотя какого на хрен искина, это же его сон, значит, и оранжировка его!
А ну-ка! Так - записать бит, гитару девушки, рёв урагана и главное, - звук её открывшихся глаз!
Прослушал получившееся и просидел двадцать минут в шоке. Это была действительно музыка тридцатого века.
Надо срочно выложить на Ютуб, вдруг и правда будет миллиард просмотров. Эх, жаль, клипа того нет.
Когда запись сконвертировалась, Игорь уже хотел нажать кнопку «Обнародовать», он внезапно вспомнил маленькую дырочку в окне кухни, и его палец застыл над клавишей мыши.