Январь 2025 года
Эти два чудесных дождливых дня за городом. За окном дождь(нормально для января) В доме тепло. Полумрак.Треск огня в камине. Тихо. Я сижу и наблюдаю за тобой. Ты читаешь книгу и куришь. Я удивляюсь: почему я тебя не видела таким? Ты другой. Ты сильный и по-мужски красив. Почему? Почему ты сейчас другой? Может потому, что затихли посторонние звуки, ушла суета? И вдруг поняла: я своим бабским чутьём, какой-то женской интуицией полюбила именно такого тебя. Не того шумного, вечно достающего меня своими шутками, а именно такого тебя. Настоящего. И читаю(а можеет тихонько пою):
"Я споткнусь о корявую эту строку,
И щекою прильну к твоему табаку,
И не плачу, не плачу, не плачу.
Эта книга пропахла твоим табаком,
И таким о тебе говорит языком:
«Не жалей ни о чём, дорогая».
И не то, чтоб со мною был прежде знаком,
И не то, чтобы мною был прежде иском,
Так и жили, не предполагая"
