На полу, усеянном остатками вчерашних мыслей, лежала моя тень. Она дышала отдельно от меня, как если бы решила, что жизнь её больше не устраивает. Почему она ушла? Может, обиделась, что я снова тяну время, пытаясь поймать вдохновение? Я поднялся, потянувшись за стаканом чая, который на самом деле был фиолетовым, как цветочный звон. Почему звон? Потому что он тонко вибрировал в воздухе, как струны на шее оголённой правды.
Вокруг ходили люди. Не настоящие, конечно. Просто тени от тех, кто когда-то был жив, но потом сдался и растворился в каплях дождя. Одна из них носила цилиндр. В нём лежала улитка. Это была не простая улитка, а философская, с панцирем в виде ленты Мёбиуса. Она тихо шептала мне: «Ответы в твоей голове, но доступ к ним только по паролю. А ты его забыл».
Я вдохнул воздух, пахнущий чем-то между свежим укропом и старой библиотекой. Из левого кармана вылетела ворона. Она каркнула, будто выплёвывая слова: «Вдохновение — это синий шар, запертый в красной клетке. Если клетка исчезнет, шар тоже. Ты должен выбрать: разрушить или сохранить».
На вокзале прозвучал громкий сигнал — поезд прибывал на девяносто девятый путь. Девяносто девятый путь? Его не существовало! Но я видел, как вагоны из марципана двигались с медлительностью ленивой мечты. В них сидели пассажиры — тигры в смокингах, кактусы в шарфах и одинокая антенна, ловящая только тишину.
Я побежал, чтобы успеть. Но мои ноги застряли в липкой реальности. Тогда я снял их, заменил на колёса и покатился к двери поезда. «Проездной?» — спросила кондукторша-рыба. Я протянул ей клочок облака. Она улыбнулась: «Это не билет, это воспоминание. Береги его».
За окном проплывали странные города: город, где дома с глазами; город, где люди вместо голов носили часы; город, где ветер был главным архитектором. В каждом из них что-то звало меня выйти, но поезд не останавливался.
«Слушай, ты вообще знаешь, куда едешь?» — вдруг спросила ворона, снова появившись, уже у меня на плече.
Я задумался. «Я еду туда, где вдохновение прячется под кроватью и говорит, что его нет дома».
И тогда поезд начал исчезать. Сначала вагон из марципана растворился в воздухе, затем исчезли пассажиры, за ними вокзал. Остались только буквы, прыгающие перед глазами. Они танцевали, складываясь в слова:
«Ты — поезд. Ты — тень. Ты — вдохновение. Пиши…».
Я закрыл глаза. Улитка рассмеялась. Или это был я?
Где-то в этой подборке живёт ваш рассказ. Он скромно машет вам из угла. Найдите его, пока он не ушёл⬇