Алина всегда была творческой душой. Музыка, как она считала, не просто наполняла её жизнь — она определяла, кто она есть. Каждый аккорд, каждая мелодия отзывались в её душе, как будто она открывала ещё одну дверь к самому сердцу своей личности. Но это было раньше, до того, как жизнь начала сжимать её в тиски каждодневной рутины. Теперь пианино в углу её маленькой квартиры пылилось, словно старый забытый друг, которого она давно избегала.
Вечером, возвращаясь домой с работы, Алина шла сквозь серую толпу людей, усталых, спешащих, словно запрограммированных двигаться в одном направлении. Воздух пах выхлопами машин и лёгкой сыростью. Уже начало смеркаться, и огни фонарей бросали на асфальт длинные тени.
Она заметила уличных музыкантов на перекрёстке: молодой парень с гитарой и пожилой мужчина с потрёпанным аккордеоном. Их музыка словно не принадлежала этому шумному городу. Она звучала странно — то мелодично, то резко, но в то же время цепляла за что-то глубоко внутри.
Алина остановилась, прислушиваясь.
— Как вы это играете? — неожиданно для себя самой спросила она, обращаясь к старику с аккордеоном.
Он посмотрел на неё с прищуром, изучая. Его лицо было испещрено глубокими морщинами, а глаза — тёмные, уставшие, но с какой-то искрой в них — будто он знал нечто важное, что никто другой не понимал.
— Что именно, девочка? — наконец ответил он хриплым голосом.
— Эта мелодия. Она... особенная.
Старик чуть улыбнулся, тронув пальцами клавиши аккордеона.
— Ах, эта? — Он качнул головой, словно сам себя подначивая. — Её нельзя просто сыграть. Её нужно почувствовать.
— Почувствовать? — нахмурилась Алина.
— Да. Музыка — это не только ноты. Она живёт там, где слова бессильны. Ты ведь музыкант, я вижу.
— Была, — быстро поправила она, пряча руки в карманы.
— Нет, девочка. Музыкантом нельзя перестать быть. Если хоть раз в сердце жила музыка, она остаётся там навсегда.
Он снова заиграл, погружаясь в свою мелодию, и Алина поняла, что разговор закончен. Её слова растворились в ритмах аккордеона, как листья в осеннем ветре.
На следующий день, вернувшись домой, она никак не могла выбросить из головы слова старика. Его мелодия всё ещё звучала где-то на задворках её сознания, словно её сердце пыталось напомнить, кто она есть на самом деле.
Взяв влажную тряпку, она смахнула слой пыли с пианино. Оно стояло там, в углу, как старый молчаливый свидетель её прошлого. Открыв крышку, Алина робко провела пальцами по клавишам.
— Ну что, начнём сначала? — сказала она сама себе, но её голос звучал неуверенно.
Она попробовала сыграть старую мелодию, ту, что когда-то была её любимой. Но звуки были деревянными, плоскими. Её пальцы словно забыли, как находить ноты.
— Чёрт, — выругалась она, резко отталкивая стул.
От бессилия слёзы подступили к глазам, но она тут же смахнула их.
Раздался телефонный звонок. Это была Катя, её лучшая подруга.
— Али, ну ты где пропала? — голос Кати был слегка раздражённым, но в нём чувствовалась забота.
— Дома, — сухо ответила Алина.
— Что случилось?
— Пытаюсь… играть.
— Играть? Ты серьёзно? Ты же лет пять к пианино не подходила.
— Именно поэтому пытаюсь, — сказала она и, выдержав паузу, добавила: — Знаешь, я потеряла что-то важное.
— Что ты потеряла, Али?
— Себя.
В трубке наступила тишина.
— Слушай, может, просто расслабься? Сыграешь, когда почувствуешь, что готова.
— Я должна сейчас, Катя. Пока не поздно.
— Али, не делай из этого драму, — вздохнула подруга.
— Ты просто не понимаешь. — Алина положила трубку.
Вечером, собравшись с духом, она снова села за пианино. Открыла старую тетрадь, ту, что сохранила её юношеские наброски. На одном из пожелтевших листов она увидела мелодию, которую когда-то написала с особым трепетом.
— Вот она, — тихо прошептала Алина, проводя пальцами по строчкам.
Она начала играть. Первые ноты звучали неуверенно, но затем что-то щёлкнуло. Внезапно комната вокруг изменилась. Воздух стал плотным, как будто его заполнила невидимая энергия.
Алина замерла.
— Что происходит?..
Она оказалась в огромном концертном зале. Сияние прожекторов ослепляло её, а перед сценой был полный зал зрителей. Их лица были размытыми, но она чувствовала, как они смотрят прямо на неё.
— Это сон? — спросила она вслух.
— Играй, — раздался знакомый голос.
Алина обернулась. В самом конце зала стоял старик с аккордеоном. Его лицо было всё тем же — тёплым, но таинственным.
— Ты опять? — её голос дрожал.
— Это твоя музыка. Ты ведь её чувствуешь, верно?
Она посмотрела на свои руки. Они сами потянулись к клавишам.
Мелодия лилась легко и свободно, будто она всегда жила внутри неё, только ждала момента, чтобы вырваться наружу. Каждая нота была наполнена жизнью. Её сердце забилось быстрее, а пальцы двигались всё увереннее.
Когда последний аккорд стих, зал взорвался аплодисментами.
— Что это значит? — спросила она, оборачиваясь к старику.
— Это значит, что ты нашла себя, — сказал он, и его фигура начала растворяться вместе с залом.
Алина очнулась за своим пианино. Комната была тихой, но её душа впервые за много лет была наполнена музыкой.
Раздался телефонный звонок.
— Ну? Как там твоя музыка? — услышала она голос Кати.
Алина улыбнулась, чувствуя тепло от своих собственных слов.
— Она вернулась. Теперь я снова живая.
Статья написана при поддержке благотворительного фонда поддержки населения "ЛОТОС"
Пожалуйста поддержите автора, поставьте лайк и подпишитесь, а так же оставляйте комментарии, ведь для автора нет ничего приятнее обратной связи от читателя
Благодарю, за то что прочитали мой рассказ, не забудьте подписаться на канал
Вашему вниманию предлагаем к прочтению следующие истории :