16 октября 1970 года в КГБ приходит письмо от жителя некой деревни, и называет он его своей предсмертной запиской. А потом придет новое письмо…
Предсмертная записка Дмитрия Валентиновича. Все имена, фамилии и название деревни - изменены...
Добрый день. Меня зовут Дмитрий Валентинович, я родился и вырос в этой самой деревне, сейчас мне 60 лет. Я не состою на учете нигде, с головой у меня все в порядке. А вот с деревней нет. У нас тут кое-что происходит.
Первый странный случай произошел поздней ночью ноября месяца. Я сидел у себя в избе вместе с темнотой и прохладой, но печка старалась их победить. Тихий треск, небольшой огонь, крепкий и горячий чай – вот и все, что нужно для счастливой жизни. Вот только тогда ко мне постучались.
Тихий стук в дверь в 12 ночи, меня пробирает страх, который почему-то усиливается с приходом тишины, ибо я не слышу шагов за своей дверью, и это значит, что кто-то продолжает там стоять. Ко мне никто не мог прийти, и уж тем более, ожидать того, что я открою. Но тишина не разбавлялась звуками шагов.
Спустя минут 10 ожидания, я решил проверить, а кто же там, что он хочет? И я проверил - тихонечко подошел и посмотрел в окно - за дверью не было никого.
Как я узнаю позже, никого в деревне той ночью не потревожили, и как я узнаю еще чуть позже - этот самый стук не был обычным, это был первый кирпичик моей, возможно бесконечной трагедии.
Все утихнет всего лишь на пару недель, и уже к середине ноября произойдут некие события - мои соседи начнут рассказывать, что кто-то по ночам бродит по нашей деревне, какой-то вроде бы как человек, только одет он странно, в темно-зеленую одежду. Он появляется время от времени, он останавливается на улицах и может так простоять час или даже два.
Соседи утверждали, что не видели его лицо, но им всегда казалось, что этот человек стоит и смотрит сквозь стены и что они ощущают его взгляд даже во сне. Им иногда снится наша улица, тот человек посередине, они испытывают панику, какой-то страх и ужас, затем просыпаются, и если в этот момент посмотреть в окно, то можно увидеть туже самую картину, что и во сне.
-Интересно, - отвечал я на такие рассказы, и голос мой начинал немного дрожать, потому что нечто подобное я уже когда-то видел. И это были жуткие воспоминания. Но не смотря на это, я все еще надеялся на лучшее, пытался уточнить, во сколько это происходит, чтобы самому посмотреть и убедиться, но никогда не получал точный ответ.
Кто-то говорил, что в час, кто-то в два, но проблема в том, что со мной такого никогда не было. Я даже скажу больше – некоторыми ночами я отказывался от сна и ждал появление на улице странного незнакомца, но никогда его не видел. Он будто приходил, но не хотел меня тревожить.
Следующий виток, который закрутит маховик мистической неопределенности, произойдет уже в новом году, когда у моего соседа, в домике появится некая необычная жизнь, невозможная даже.
-Вот видишь? – спросит меня Андрей, мой давний и хороший товарищ, указывая трясущимся пальцем на дальнюю часть стены своей комнаты. Там, между досок, я увижу нечто темноватое, переливающееся. Это было небольшое скопление некой слишком черной жидкости, я бы даже сказал, слизи. Она сидела между досок, и если присмотреться, то можно было заметить, что она даже слегка пульсировала.
-Это что такое? – спрошу уже я, но не подойду поближе, чтобы посмотреть.
-Зараза какая-то, - ответит сосед, - Вчера видимо ночью появилась. И если что, вечером ее не было.
Сосед задумается, я же задумаюсь еще сильнее, но ничего не смогу поделать, изменить или помочь. Вместо всего этого, я понадеюсь на то, что это какое-то совпадение. Между тем, за неделю, у всей деревни, у каждого в доме, в разных местах, появится эта зараза, и только у меня ничего не будет. Мой дом будет чистым.
-Везет тебе, - будут говорить соседи, искренне не понимая, что в будущем, никакое везение меня не спасет от страданий.
На улицах нашей деревни продолжал появляться какой-то человек, которого я не видел, в домах соседей, понемногу разрасталось то самое. Дело в том, что они это выковыривали регулярно, выбрасывали, но через неделю или две, всё появлялось опять. На другом месте и чуть большего размера.
Так прошли лето и осень, и вновь вернулась зима, которая постучалась ко мне тревогой. Я тогда вышел к себе во двор, утром, и все было бы ничего, я должен был пойти в магазин, но в какой-то момент мне захотелось пойти не в него, а куда подальше, и никогда не возвращаться.
Я стою во дворе, и все в нем обычно, вот только краем глаза я замечаю нечто, чего не должно быть в ноябре месяце. Прямо около моего дома, из-под снега пробивается темно-зеленая трава. Это была по форме обычная трава, вот только цвет у нее был темно-зеленый, такой насыщенный, будто краска. Вот только это была не краска.
Мне потребовалось несколько минут, чтобы принять решение, чтобы рвануть прямо к ней, схватить ее и быстро вырвать, а потом затоптать остатки и закидать их снегом. Но жизнь уничтожить невозможно. Такую жизнь... Темно-зеленую, переходящую в черные цвета...
Трава из-под снега продолжала пробиваться каждое утро, она росла все сильнее и больше, была уже похожа на небольшие кусты, и пока все это продолжалось, у моих соседей начали происходить трагедии.
-Ну, хороший был мужик, - произнесет мой товарищ на поминках нашего соседа. Дед Тимофей умрет странным образом, вечером провалиться в колодец. Как так получилось, никто не узнает, но вот только проблема в том, что я не увижу слизь между досок. На том самом месте, где она была - теперь будет пусто. Она ушла из этого дома. Сразу после ухода его хозяина.
Мы так еще соберемся не раз и даже не четыре. Мои соседи умирали с разной периодичностью, и всегда, после их смерти из их домов исчезала черная слизь между досок. А у меня... А у меня вокруг дома, да и в самом доме, сквозь щели стали пробиваться почти кусты. Темно-зеленые.
Во дворе я все выдергивал, а вот в доме уже не мог. Они пробивались все чаще, казалось, что они готовы проломить доски. Они были разной формы и размеров, но всегда цвет одинаковый. Темно-зеленый. Да, можно было конечно обратиться в различные инстанции, узнать причину, но я и так знал причину. Поэтому я обращаюсь к вам. Только вы поймете меня и сможете помочь.
-Уезжать нам надо, что-то тут не так, помрем здесь мы, - на очередных поминках произнес сосед, но уже тогда я понимал, никто и никуда не уедет, а даже если и уедет, то это ничего уже не сможет изменить. Я посмотрел на каждого с сожалением, уже понимая, что все они скоро будут мертвы...
Фундамент для кирпичиков невозможной жизни появился в то время, когда мне было почти 14. Мне всегда запрещали уходить из деревни далеко, но в том возрасте запрет казался призывом к действию. Я гулял вечерами, бродил по знакомому мне лесу и удивлялся красоте. Так было и тем вечером.
Я уже направлялся в сторону деревни, когда увидел нечто странное там, где этого быть не должно. Чуть сбоку от тропинки, по которой я ходил всегда, среди темноты леса, я увидел человека, который сидел перед нечто, похожим на странную яму.
-Ты кто? - вдруг произнес тот человек у ямы. Это был мужчина, возрастом где-то около 40, в темно-зеленой одежде. Он был достаточно худощавым, черты лица были очень острыми, невозможно острыми, но в целом, он не внушал какой-то страх. До того как не начал говорить.
-А вы кто? - вопросом на вопрос ответил я, когда стал подходить поближе, и с каждым шагом я понимал, зря я это делаю, но меня почему-то будто магнитом тянуло ближе. К этой самой яме.
-Я тот, кто ждет людей, - отвечает этот мужик, и я наконец-то останавливаюсь, ибо вижу, что это за яма. Прямо посреди зимнего леса, находиться яма, на дне которой плескается что-то черное, какая-то вода или... Слизь. Вверх, от этой черноты и до края ямы растет очень густая темно-зеленая трава различной формы и размеров, переходящая в огромные кусты.
-Я жду людей, не люблю их искать, - продолжает говорить этот якобы человек, и постоянно смотрит в яму, - Случайные встречные сами меня приводят туда куда нужно, туда, где есть люди. А потом получают за это награду. То, что на дне ямы - это смерть, вытягивающая силы, а то, что от нее отходит - это жизнь, которая эти силы потом получает.
На этой фразе, я бросаюсь в сторону, падаю, пытаюсь встать, боюсь, что сейчас этот сумасшедший за мною побежит и скинет в эту яму, но он сидит и ничего не делает.
-Спасибо, - говорит он, - Я потом, когда-нибудь к тебе приду. Постучу в твою дверь, но открывать мне не нужно. Я просто дам знак, что твой подарок готов.
-Какой подарок? – спрашиваю я, готовясь убежать.
-Жизнь. Немного другая, но через некоторое время ты привыкнешь. Это уж лучше, чем ничего. Но для нее придется умереть. И да, я тебя запомнил, не стоит бежать. Будет хуже... Спасибо.
В деревню я прибежал за пару минут, ворвался в дом, и получил по голове от родителей за нарушение запрета. Да, я сказал, что был в лесу, но не сказал, что там встретил...
Сейчас я сижу в своем домике, который оброс темно-зелеными кустами, они уже прорезали доски, залезли на стены, почти замуровали все окна и дверь. С каждой смертью моего соседа, кустов становилось больше, они будто питались страданиями, большую часть забирало то самое нечто из леса, в меньшая приходила ко мне. Чтобы в качестве подарка, заразить меня невозможной жизнью.
Когда умерли все в моей деревне, я подумал, что все-таки стоит бежать, но появилась новая проблема. Темно-зеленая трава, стала вырастать из-под моей кожи. И ее очень больно вырывать. Вместе с ней отрываются и куски мяса. Эта штука, поселилась и в меня. Я не знаю, когда это произошло, тогда в лесу или сейчас, но это уже не важно.
Мне с каждым днем все хуже. Боль невыносимая, по всему телу лезет трава, какие-то стебли и листочки, да я даже уже почти ничего не вижу и не слышу. Это лезет отовсюду - из глаз, ушей и рта. Это тот самый, якобы подарочек, а эта та самая, моя предсмертная записка.
Да, похоже, мне придется умереть. Но я боюсь того, что будет после. Если вдруг когда вы приедете, я буду каким-то образом жив, вы должны убить меня. Или даже не меня, а то, что вы найдете. Я буду ждать вас здесь...
Письмо Дмитрия Валентиновича. Спустя месяц после предыдущего...
-Вы даже не представляете, что случилось. У меня остановилось сердце. Да. Но теперь я жив, хотя сердце не бьется! Я как бы... Разлагаюсь... Но я как бы жив...
Письмо Дмитрия Валентиновича. Спустя четыре месяца после предыдущего...
- Ну, и где же вы?Я вас жду. У меня из мяса почти уже ничего не осталось, какие-то темно-зеленые нити обволокли обнажившиеся кости. Да, это то самое, что подарило мне жизнь. Невозможную. И я ничего уже не ощущаю. Никаких эмоций. Просто... Просто как бы живу... Сколько же мне вас ждать? Мне самому это не сделать.
Письмо Дмитрия Валентиновича. Спустя год после предыдущего....
-Вы должны приехать. Мне очень тяжело писать письма, на пальцах, да и на всем остальном, уже давно нет мяса, только кости. Чувства не появились, я не понимаю смысл этой невозможной жизни. Я... Это уже не я... Я так не хочу... Я не хочу так вечно жить... Это просто ужасно...
Деревня 64... Таких писем было еще 4. Они приходили в КГБ постоянно, но из-за большого количества других дел, на это не было времени. А сейчас вот появилось. Мы навели справки: такая деревня действительно была, более того, все ее жители умерли пару лет назад по якобы естественным причинам и остался там лишь один. Дмитрий Валентинович. И его не видели уже долгое время.
Когда я ехал в эту деревню, я надеялся всем сердцем, что это шутка, какой-то дурачок решил повеселиться, и вот сейчас я ничего не обнаружу, мы его потом поймаем и накажем по всей строгости, но вот только когда я увидел этот домик еще издалека, мои надежды стали умирать.
Полностью пустая деревня, зима, все завалено снегом, но вдалеке стоит домик, во дворе которого что-то растет. Нечто темно-зеленое.
Дверь этого дома я открыл с трудом, и когда она отворилась, я увидел, что там, прямо в доме, растут огромные кусты, переплетаются друг с другом, не хотят меня пускать дальше. Но я пробираюсь.
В дальней части комнаты сидит что-то. Это нечто нельзя назвать человеком, это скелет, чисто кости, череп, и все это соединяется некими толстыми нитями темно-зеленого цвета, которые похожи на вены, артерии и связки.
Они напрягаются, в прогнивших глазницах я вижу какую-то живую массу того же цвета, которая пульсирует, и вдруг этот скелет, начинает протягивать в мою сторону руку и поворачивает с хрустом череп. Оно живое... Оно не может говорить, но я понимаю, что это нечто, возможно бывший или настоящий Дмитрий Валентинович...
Невозможная жизнь не была убита. Этот живой скелет был доставлен на секретный "объект 48", очень осторожно, чтобы ничего не повредить. Мы изучали это достаточно длительное время, мы не понимали, как это работает, и не понимаем до сих пор.
Мы взяли образцы ткани, убедились в том, что перед нами живой, но как бы мертвый Дмитрий Валентинович, а вот что это такое темно-зеленое, мы выяснить не смогли. По сути - это ничто. Никакие анализы не дали результатов, и я не уверен, что когда-нибудь дадут. А Дмитрий продолжает жить, сидеть в комнате за огромной свинцовой дверью, и что-то мне кажется, что он не рад своей судьбе.
Мне кажется, что он был хорошим человеком, что он не должен страдать, но он очень ценный экземпляр. И в этом проблема. Сегодня я к нему зашел, спросил его, а хочет ли он того, о чем просил меня в письме? И он кивнул черепом.
Мне кажется, что те самые нити темно-зеленого цвета, которые идут от тела к черепу, являются снабжением всего этого организма, потому что они все идут туда и там собираются в большой комок, похожий на мозг невозможной жизни.
Я подожду два года, дам специалистам время понять суть невозможной жизни, и если они не смогут этого сделать, одним вечером я зайду в камеру к Дмитрию Валентиновичу, и перережу все ниточки темно-зеленого цвета...
Душа моя, здравствуй. Хотелось бы отметить, что данная история - это одна из многих, ибо это серия рассказов от лейтенанта КГБ СССР. Для вашего удобства я собрал это все в подборке, которая будет пополняться со временем. Она тут.
По секрету скажу, что у меня есть множество историй, которые еще ждут вашего внимания. Я их собрал в подборки по разным темам. Тут все про деревни. Тут про лес и тайгу. Тут про квартиры и городские истории. Тут серии рассказов КГБ СССР. Тут про кладбища. Тут серия историй про домовых. Тут серия рассказов "Звонки в 112.
Все эти истории, включая эту, являются творческими и ничего общего с реальностью не имеют. Автором текста являюсь я. Заходите еще, и здесь будет новая история. А пока что, всем пока и спокойной ночи...