...Она любила ночь... Время, когда небо покрывала серебряная пыльца из звёзд, когда улицы очищались от дневного безумия, и глупого смеха. Всего лишь раз в год она приходила. Смотря на звёздное небо, вдыхая ночной воздух, - лёгкий и чувственно-глубокий, как прикосновения влюбленных. Она приходила в этот старинный дом, в котором уже никто не жил, лет наверное сто. О чем думала она в те минуты? Мы этого, наверное, никогда не узнаем...
...Изящными руками она брала свою скрипку и смычок. Закрыв глаза, она начинала свою игру... Звуки. Эти волшебные звуки скрипки, казалось идут не из инструмента, которому уже не одна сотня лет. Казалось, что музыка льется из сердца. Из разбитого сердца. Из сердца, измученного, растерзанного жизнью. И ноты, как красное вино из разбитого кем то бокала лились в ночь. Сквозь парк, уже давно заросший и дикий, сквозь заросли шиповника, обвитых плющом...
Нежные, тоскливые мелодии сменялись возвышенными и немного капризными трезвучиями, как апофеоз - аккорд, в котором была... Ненависть. Ненависть и злоба. Но, завершался этот удивительный концерт всегда печальным, похоронным маршем, в нотах которого слышалось: " Отпускаю. Уходи. Забываю. "
Ещё задолго до первых солнечных лучей, она беззвучно покидала дом, унося с собой скрипку и смычок. Уходила, не оставляя следов даже в дождливую погоду.... Уходила по направлению к городскому кладбищу.
Ps. На утро в городских газетах можно было прочитать объявление о внезапной смерти известного богатого банкира, или старого ростовщика, или ещё какой-либо важной персоны. Все они умирали ночью во сне, от внезапной остановки сердца. Так говорили врачи.
...И никто никогда не догадается связать даты этих смертей друг с другом. Никто. Никогда. Не узнает. Что последнее, что они слышали в жизни - был аккорд, взятый на старинной скрипке...
Андрей Крыло Ворона.