Давайте сразу по-честному: кто-то в этой жизни получает от свекрови украшения, а кто-то — кастрюли. Впрочем, всё по делу, ведь у меня не просто кастрюля, а символ целой эпохи семейных отношений. И сейчас я расскажу, почему именно эта кастрюля поставила жирную точку в наших разговорах со свекровью.
Знакомьтесь: моя свекровь
Женщина с набором принципов из прошлого века и взглядом, который всегда оценивает — что на мне надето, как я выгляжу и достаточно ли я хороша для её сына. Мы с мужем вместе уже семь лет, а она до сих пор с трудом выговаривает моё имя без легкой гримасы.
— Здравствуй, Машенька, — с нажимом на «енька», будто я семилетняя девочка с косичками. Смешно, ведь все называют меня Мария.
Сначала я старалась понравиться ей. Принесла цветы на первое знакомство, улыбалась в ответ на её вопросы в стиле «А что ты готовишь Саше на ужин?». Но со временем поняла: этот экзамен бесконечный. Всегда будет не так. То я слишком нарядная, то, наоборот, выгляжу «как с огорода». А уж как она комментировала наши праздники!
— Ой, Машенька, зачем так тратить деньги на ресторан? Можно же дома посидеть. Вот кастрюльку бы купить получше, да борща сварить.
И вот это слово — «кастрюлька» — стало кодовым. Оно мелькало в её репликах, как будто я не жена её сына, а студентка, которой нужно научиться правильно вести хозяйство.
Но я терпела. До одного случая.
Подарок на годовщину
На нашу пятую годовщину свадьбы свекровь пришла к нам в гости. Торжественно вручила мне огромную коробку. С бантом, да.
— Это вам подарок, дети, — сказала она и села в кресло, явно ожидая, что мы тут же начнем распаковывать.
Я, конечно, открыла. И что там было? Правильно. Кастрюля. Большая, блестящая. На крышке — надпись «Любимой хозяйке».
Выдохнула. Улыбнулась. Но что-то внутри меня оборвалось.
— Спасибо, — сказала я и поставила коробку в угол. А потом началось:
— Машенька, а ты хоть борщ-то умеешь варить? Вот Саша любит, чтобы на второй день борщ был даже вкуснее, чем в первый. Это всё кастрюлька делает. Ну, главное — руки правильные.
И тут меня прорвало.
— Знаете что, Татьяна Ивановна? Мне кажется, вы борщ варите намного лучше меня. Может, вы нам его и приготовите? А то у меня руки, видимо, не те.
Муж захлопал глазами, как будто я предложила свекрови прыгнуть с парашютом. Она тоже опешила.
— Ну… — замялась она, — это ж в семье всегда женщина готовит.
— А мужчина что делает? — спросила я.
Наступила пауза. Весёлая такая, неловкая.
Пауза длиною в год
После этого разговора наши с ней контакты резко сократились. Она звонила мужу, интересовалась его здоровьем, а мне — ни слова. И знаете что? Это было прекрасно.
Прошёл год. На очередной семейной встрече свекровь наконец-то спросила у меня:
— Машенька, почему ты так редко звонишь?
Я посмотрела ей в глаза и ответила:
— А зачем? Чтобы обсудить очередную кастрюлю?
Она покраснела, но ничего не сказала. Зато я поняла: мне больше не нужно пытаться завоёвывать её одобрение. Я сама себе хозяйка. И в этом доме кастрюли больше не символ подчинения.
Итог
С тех пор у нас со свекровью — дипломатические отношения. Без душевных разговоров и ненужных советов. А кастрюля? Она стоит на верхней полке. Как напоминание о том, что иногда тишина — лучший ответ на чужие ожидания.
И знаете, что самое смешное? Муж однажды спросил:
— А где та кастрюля, что мама подарила?
— Там, где ей и место. В архиве семейных реликвий.
Он рассмеялся и сказал:
— Ты у меня — огонь.
А я подумала: да, огонь. И уж точно не тот, который варит борщ по чьей-то указке.