17. о7 2оо6г. Похоже, что всё. Ещё немного, и всё закончится. Воздух в лёгких на исходе, а водоворот всё крутит и вертит. Ногами, руками, головой пытаюсь уцепиться хоть за что-нибудь. Но всё напрасно. В этой лихой мутно-коричневой круговерти проскакивает что-то светлое. Мне туда. На воздух, к солнцу. Но нет никакой опоры от чего можно было бы оттолкнуться. Только вода бурлит вокруг и понимание того, что вот он, край. Хочется вдохнуть. Очень хочется вдохнуть. Ещё секунда и всё, нахватаюсь пресно-солёной мути и уйду навсегда. Насовсем. Доля секунды, и как искра чёткая мысль: - Всё. Вот мне и конец. Жажда дыхания давит грудь, Руки и ноги слабеют. Как же хочется жить. Ведь мне всего тридцать пять. Я ещё столько всего не сделал. Почему я? Почему именно сейчас? За что? С новой силой пытаюсь ухватиться за пустоту, но тщетно. Неужели вот так, здесь, в этой мутной промоине всё и закончится? Снова что-то тёмное проносится мимо головы и в тот же миг ударяюсь ногой о что-то твёрдое. Ка