Я ли когда-то жила...
Я ли когда-то в тумане искала свет зари, свет мечты.
Я, быть может.
Тише, тише.
Колыбельная мне?
Поздно, пожалуй. Я устала.
Меня утомили пустые хвалебные речи.
Сама, я сама. Всё сама и совсем ничего. Как же так?
Это грусть. И луна.
И забвенье мечты.
В этом мире лишь я и стихи.
И музыка. Слышишь?
Остановись.
Останови мгновение. Вспомни...
Утро. Роса. Ты = Я.
Ветер. Ветер всегда шумит, даже тёплый, когда обнимает у берега моря.
Даже если щекочет в ночи и шепчет, зовёт и манит.
Быть может, он плачет.
Помнишь, я говорила про прошлые жизни свои.
Мы всегда были вместе.
Я помню твои поцелуи в старой Франции. Губы твои пахли терпким вином.
Я помню наши горы и песни волынки. Опять на ветру.
Ты уходишь, а я остаюсь... Жить и ждать новой встречи.
Почему так, не иначе?
Остановись. Слушай, слушай...
Это наши луга и наши высокие травы.
Ты = Я. Твои руки.
Наш океан. Оглянись. Зачем ты уходишь в ночь...
А я? Буду ветром лететь за тобой и рыдать, тяжёлыми каплями разрывая чёрные тучи. Это — я.
Я — ветер. Я — сила...
Мне бы сбросить эти оковы и в нашу зарю, в твои руки, в твои поцелуи.
Слышишь музыку? Это — я.
В нашей прошлой и будущей жизни. Быть может, мечта.
Встретимся. Всегда. Ты = Я.