В новогодний вечер, как по заказу, пошёл снег крупными хлопьями, добавив природе волшебства.
В десять вечера жители деревни начали собираться возле ёлки и, судя по фото и видео, былые разногласия были преодолены и обиды, может и не забыты, но отодвинуты на второй план.
Народ веселился, пил, ел, танцевал, устраивал соревнования на ходулях и читал стишки Дедушке Морозу.
Я со своими соплями сидела дома, но бабаханье петард слышала. У нас они не запрещены - Сибирь, всё-таки, далеко от ЛБС.
Собиралась лечь спать пораньше, но неожиданно увлеклась книжкой и даже подняла бокал под бой курантов. С газировкой, не до шампанского было.
А потом ещё часика полтора дочитывала, пока мои бедные глаза уже не перестали открываться.
Ну а снег шёл всю ночь, и сейчас он тоже идёт.
Насыпало уже достаточно, если судить по "шапке" на бочке.
Так что, если клубника не успела вымерзнуть в начале зимы на бесснежье, то сейчас уже не должна. (Это я себя всё утешаю так, уж больно жалко будет потерять только что разведённую плантацию.)
Несмотря на то, что уснула я поздно, проснулась в семь утра. И кот зашебуршился, и заложенный нос создавал дискомфорт.
Ничего, не на работу идти, успею "добрать" сна днём, если захочу.
Виды на улице волшебные, конечно.
Правда, кот уже истоптал своими лапами девственную чистоту снежка на тропинке). Нагулялся и дрыхнет на подоконнике. Красота же - и окно, как телевизор, и батарея снизу греет. Уважает он очинно это место.
О, проснулся, когда я с камерой подошла. Зевнул во всю пасть и опять задрых.
Не жизнь, а малина).
А за окном - картина в раме.
Ну что ж. Вот и дожили до 2025 года. Что-то он нам принесёт?
Куда уходит старый год в конце календаря? И может, можно отыскать те странные края? Там все года сидят в рядок, болтают о своём. Они к себе ждут старый год, как нового мы ждём.
У них костёр и мятный чай. У них сосновый бор. У них холодная метель и тёплый разговор. У них смеются невпопад года, где мы юны, и чуть с укором смотрят те, где мы не рождены. Звучат хиты минувших лет с гармоник и CD. Им светит мягкий белый свет от млечного пути.
Когда у нас курантов бой встречает Новый год, прошедший по сугробам к ним сквозь тёмный лес идёт. Когда на вилках оливье, а по бокалам брют, наш старый год идёт на свет. Идёт туда, где ждут.
А я когда-нибудь найду тот лес и тот костёр. Я сяду с ними, вспомню всё, что ластик-память стёр. Но это будет не сейчас, когда-нибудь потом. Сейчас я буду при свечах болтать с набитым ртом. А наболтавшись, я усну, прильнув к твоей груди.
Ну а тебе, прошедший год, счастливого пути!
#мальвинаматрасова
Всем обновления дум, желаний, дел. Новый Год пришёл!
Пока.