Мама дома.
Все помнят это радостное, когда открываешь входную дверь, переступаешь порог квартиры и понимаешь: мама дома.
Это, когда ещё можно было, забыв про школу, дуру Наташку из параллельного, про гнилой мандарин в новогоднем пакете, ткнуться маме в халатик и протянуть гундосо: е-е-е-есть хочу.
И запах. Запах по всей квартире и уже в подъезде. Ароматы дефицитной гречки, молока, лапши с курицей и всего, всего.
Самого вкусного.
А потом гулять.
И казаки-разбойники.
И сигануть с крыши сарая в сугроб.
Домой в темноте. Варежки мокрые, озябших рук не спасают. Нос-сосулька. Домой. Там тепло. Там мама.
Вдруг засосёт под ложечкой — уроки. Эти уроки. Кому они нужны? Столько времени, нужного для важных вещей, на них уходит. Сколько можно было бы успеть, если бы не ненавистный дневник с кривыми каракулями домашнего задания.
Но друзья, на то и друзья, уже ржут над бедолагой, забывшей, что завтра выходной. А классная, самая классная в мире, на воскресенье домашку не задаёт.
Жизнь снова заиграет и расцветится чудесными красками.
В окнах горит свет.
Распахивается дверь и одуряющий запах чего-то родного, жданного сшибает с ног и в цветастый халатик тычется холодный нос — мама дома.
Без комментариев.
Лайки приветствуются.