— Пап, можно тебя на минутку? — раздался за спиной тихий голос дочери. На кухонных часах мелькало шесть вечера. В окно лился закатный свет, окрашивая бежевые стены в тёплые оттенки. Высокие стеклопакеты выходили на тихий двор, где мамины любимые берёзы качали ветвями, отбрасывая причудливые тени. Просторная кухня в скандинавском стиле дышала уютом — светлая мебель, минималистичные детали, несколько горшков с пряными травами на подоконнике создавали атмосферу семейного очага. Владимир Степанович — крупный мужчина с седеющими висками и внимательным взглядом карих глаз — оторвался от чтения вечерней газеты. Напротив примостилась его девятнадцатилетняя дочь Полина — хрупкая шатенка с россыпью веснушек на носу, так похожая на мать в молодости. — Что на этот раз, егоза? — с улыбкой спросил отец, потянувшись к барсетке. — Понимаешь, Серёже очень нужны кроссовки... Рука замерла на полпути. — Вот как? — В голосе зазвучали стальные нотки. — А сам он не может заработать? — Ты прямо как Плюшкин! —
Публикация доступна с подпиской
Лучшие рассказы каналаЛучшие рассказы канала