Валерия ЕПАНЕШНИКОВА, студентка 4 курса, ОП "Связь с общественностью"
Моя бабушка, Любовь Федоровна Гордиенко, дочь мясника, который всю жизнь знал только тяжёлый труд. Его домашняя работа была нескончаемой: забота о скотине, доме и поле.
Маленькое село Чалдовар, в котором Федор жил со своею женой (моей прабабушкой), затерялось у подножия киргизских гор, на границе с Казахстаном. Оно было будто оторванным от времени. По утрам там всех будили крики петухов и стук ведер о край колодца.
Когда у Федора и Александры родилась в 1948 году дочь, в их жизни появились новые краски и хлопоты. В это тяжелое послевоенное время девочку назвали Любовь. Но детство малышки прошло без красивых игрушек и книг. Её лучшими друзьями были ветер, разносящий запахи свежескошенной травы, и река Ашмара, текущая среди высоких гор.
Когда бабушка подросла, и ей исполнилось двенадцать лет, жизнь нанесла семье сокрушительный удар. Смерть матери перевернула всё. Дом стал холодным не только от горных ветров, но и от пустоты, которая образовалась с её уходом.
На тогда еще маленькую бабушку обрушилась непосильная ноша: стирать, готовить, воспитывать племянников (их часто оставляли на ее попечение). Былая свобода сменилась обязанностями, которые заставили забыть о беззаботном детстве.
Но все-таки в этой жизни оставались маленькие радости. Это - драгоценное общение с отцом. Каждый вечер бабушка ждала его после работы. Накрывала на стол, ставила самовар...
Он был человеком строгим, редко проявлявшим свои чувства. Но она была счастлива, когда они вместе готовили еду. Любаша чистила овощи и резала мясо. А отец молчаливо ставил казан на огонь. Это было похоже на негласный союз, тихий ритуал, который возвращал им частичку былого тепла, когда в доме еще звучал голос мамы.
Однажды вечером бабушка задержалась в поле. Она дособирала остатки урожая. И, возвращаясь домой по холодной, ещё влажной после дождя земле, мечтала о том, как быстро натопит печь и снова сможет разделить с отцом эти желанные пару часов за ужином.
Когда она открыла дверь, то обнаружила, что печка уже растоплена, а самовар тихо гудит, выпуская горячий пар в согревшуюся комнату. За столом сидели отец и... незнакомая тетенька.
Её появление было таким же тихим, как и она сама. Никто из них не сказал Любаше ни слова. Да они и не были ей нужны: всё было и так понятно - отец привёл в дом другую женщину.
Мачеха была кроткой, сдержанной, почти незаметной. Её руки торопливо накрывали на стол, шевелили угли в печи, поправляли подушки на лавке. Но для бабушки она оставалась чужой. Они редко разговаривали друг с другом. Словно невидимая стена стояла между ними - тихая и непробиваемая.
Справедливости ради, в доме стало не так пусто. Еда - вкуснее. Вещи - снова на своих местах. Но бабушка все равно чувствовала себя одиноко. Мачеха не могла заменить ей мать.
Конечно, жизнь продолжалась. И отцу, так же, как и ей, пришлось учиться жить по-новому. Но смириться с этим Люба все еще не могла. А поступок отца вообще казался ей тогда предательством.
Каждый вечер, видя их за столом, отца и другую женщину, бабушка чувствовала, что здесь ей больше места нет. Дом, который она так любила, стал тесным и холодным. Даже когда печка горела ярче прежнего.
Решение, которое изменило все
Тоска по матери и глухая обида на отца одолевали девочку. В двухстах километрах от ее родного села находился казахстанский город Джамбул. Он, как и место, в котором она родилась, был частью одной страны - Советского союза. Когда Любе исполнилось 18 лет, она решила покинуть отчий дом. Для нее это был не просто переезд, а отрыв от прошлого, от тяжёлой рутины, от детства, которое больше теперь напоминало выживание. Девушка была полна решимости. Но страхи и сомнения одолевали её. Она попробовала поговорить об этом с отцом. Услышав эту новость, он поднял бровь:
- У тебя нет ни денег, ни связей. Кто тебя там ждёт? Ты вернёшься оттуда ни с чем! - его голос был твёрдым, как железо.
- Пусть так, - тихо запротестовала бабушка.
Она впервые не дрогнула под тяжестью его слов. В ее глазах была решимость. Отец не мог этого понять. Его мир был прост: работать, чтобы выжить, и смиряться, чтобы не страдать. А её мечта, пусть ещё хрупкая, как весенний лист, уже больше не казалась чем-то, о чем нужно было просить. Ей казалось, что если она останется, то задохнётся в этом доме. Каждая старая вещь, по-прежнему, напоминала ей о прошлом. А его уже было не вернуть. Бабушка молча развернулась и ушла в свою комнату. Она стояла за дверью и слышала свое неровное дыхание.
Потихоньку Люба начала собираться в дорогу. Руки дрожали. Вещей было немного. Пара простых платьев, поношенные туфли и мамино письмо. Девушка прижала его к себе. Оно не было адресовано ей. Но бабушка берегла его как единственное воспоминание о матери. Почерк, немного размазанный от слёз, и несколько строк на пожелтевшей бумаге - единственная опора в минуты слабости.
Собравшись, она отправилась на кухню. Отец всё ещё сидел за столом, уставившись в остывший самовар. Его взгляд был тяжёлым, но бабушка не остановилась. Её ноги словно двигались сами. Ей казалось, что воздух становится все плотнее и плотнее, а стены вот-вот сожмут её. Но когда дверь за ней захлопнулась, она почувствовала себя свободной.
Впереди её ждал мир, о котором она не знала ничего. Город, до которого нужно было добираться на попутках; незнакомые люди, у которых придётся искать работу. Всё было пугающим. Но она понимала, что пути назад нет, и это придавало ей сил.
Дорога к новой жизни началась с маленькой тропинки, уходящей от их двора. Ветер донес до нее запах степной травы. И Люба, не оборачиваясь, пошла вперёд, будто боялась, что, остановившись, она снова вернется назад.
Джамбул
Город встретил её серым небом, шумными улицами и чужими взглядами. Жизнь здесь оказалась сложнее, чем она ожидала. Бабушка нашла работу на швейной фабрике. Теперь ее дни были похожи на бесконечную гонку со временем: шить, резать, утюжить. Она возвращалась в свою крохотную комнату, которую снимала за гроши, и падала на кровать, не чувствуя ни рук, ни ног.
Осень здесь выглядела особенно суровой. Началась пора дождей. Ветер пробирал сквозь пальто, а озябшие ноги путешествовали в промокших ботинках до самого вечера.
Приближалась зима. Но у бабушки все еще не было лишних денег на шарф и головные уборы. Она по-прежнему ходила в легком пальто и с «голой» головой. Домой возвращалась с дрожью в теле, боролась с головной болью и усталостью. Люба никогда никому не жаловалась. Но иногда, засыпая, плакала от беспомощности и одиночества.
Её спасением стали редкие встречи с дальними родственниками. На одной из них она увидела молодого человека. Он был непохож на других - серьёзный, молчаливый, с немного грозным взглядом. Но его манера говорить и слушать вызывала странное чувство - как будто с ним рядом было безопаснее. Звали его Владимир.
Их встречи были редкими, почти случайными. Но каждый раз парень проявлял внимание. В один из дней он заметил, что бабушка часто болеет. В следующий раз принес ей тёплую шаль и апельсины.
"Не болей, это ни к чему", - сказал он, будто бы это было что-то очень простое, не стоящее внимания. Но для неё это стало важным моментом - кто-то впервые за долгое время искренне позаботился о ней.
Новая семья
Этот жест заботы положил начало их отношениям. Постепенно они стали видеться чаще. Общение превратилось во что-то большее. Бабушка нашла то, чего не хватало в её жизни: тепло, поддержку и веру в будущее. Через некоторое время они с дедушкой поженились.
Вскоре в новоиспеченной семье появились две дочери - Ирина, моя мама и Елена, моя тетя.
Дом, в котором живет любовь
Создав свою семью, бабушка осознала истинную ценность любви и дома. Все её трудности, холодные ночи и одиночество остались позади. Она вновь обрела гармонию и стабильность, которых ей так давно не хватало.
Суровый детский опыт научил её ценить то, что есть. Теперь она была автором своей жизни и стала, в итоге, примером для своих детей и внуков. Она дала своим детям то, о чем когда-то мечтала сама - высшее образование. Всего у нее с дедушкой двое дочерей, трое внуков и двое правнуков.
"Трудности - это не повод сдаваться, - часто говорит она, - это - испытание на прочность, чтобы понять, можешь ли ты выстоять ради лучшего».
Своим примером бабушка учит нас жизнестойкости. Я ценю ее опыт и помню о том, сколько ей пришлось пережить, чтобы мы могли расти в тепле и уюте и получить высшее образование.
Сейчас я учусь в Алматы, в университете "Туран". А бабушка продолжает жить в своем городе. В 93-м году его переименовали в Жамбыл. А в 97-м - в Тараз. Когда приезжаю к ней в дом, она часто встречает меня у порога. Её руки, немного дрожащие, но такие ласковые, обнимают меня, и я снова чувствую себя ребёнком. Она до сих пор хранит ту самую шаль, которую когда-то подарил ей дедушка. И накидывает ее мне на плечи, если на улице или в доме холодно. Ради нее я это терплю. Потому что шаль уже старенькая, с чуть потёртыми краями. Но она пропитана теплом и любовью.
Кутаясь в этот, теперь уже не столь пушистый платок, я представляю дедушку Владимира молодым. Как он впервые принес эту шаль своей любимой. Она согрела тогда его совсем еще юную Любовь. И теперь греет нас - её детей, внуков и правнуков.